tag:blogger.com,1999:blog-94330992024-03-07T17:20:53.081-03:00diario de una disléxica ©confesiones de la hija ilegítima de la mujer barbudaUnknownnoreply@blogger.comBlogger465125tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-88709183953038967352021-04-03T13:05:00.007-03:002022-08-24T00:11:50.892-03:00muy solo<div align="justify"><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%; text-align: left;">tres hombres comparten un café en el patio de un local. el más joven acapara la conversación hablando de sí mismo y su dificultad para ser feliz. : "tomé clases de pintura, para ver quién soy"." y me vi muy solo". hago cosas, cocino, me compré un hang drum , un instrumento creado por un suizo, que parece un plato volador. me compré una charca y hago cosas, invito gente, pero cuando todos se van me siento muy solo, pero te voy a hacer una confesión. se levanta y sale de escena unos minutos. vuelve y empieza a describir como se compró un velero en europa por cuatrocientos mil dólares. “lo hice para probarme”, “ para ver si me atrevía”. “después que lo compré no tenía con quién celebrar, con quién tomarme algo. así que le conté a unos israelíes que estaban en el puerto porque me manejo bien en hebreo”. “ hice todo para impresionar a una mujer”. “le escribí que quería ir a verla navegando a amsterdam y como ella no podría por trabajo, le dije que entonces me iría a marruecos ”.” yo no sabía navegar, así que contraté un capitán y me fui. pasé muerto de miedo, agarrado, pero aguante “. “por fin, después de insistir con verla otra vez ella me dijo que vendría a uruguay y ahí compré la charca, sólo para impresionarla”. “el velero y la charca”. “ pero no alcanzó, ella me ve como el que se compra todos los chiches, cuando supo cómo mi padre se hizo de abajo y amasó una fortuna me dijo: ese es un hombre”. “ella no quiso saber nada conmigo”. “es una asesora financiera de una empresa grande, con clientes de todo el mundo, a mi me ve como un pelele”.“el velero lo tengo acá en el puerto , no sé qué hacer con la charca, no tengo pareja, no tengo hijos, me sigo sintiendo muy solo”.</span></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-8860849348486135312020-04-03T10:00:00.001-03:002022-08-24T00:14:44.537-03:00de las crónicas del viento I<span style="background-color: white; color: #14171a; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Ubuntu, "Helvetica Neue", sans-serif; font-size: 23px; white-space: pre-wrap;">demoró pero llegó, el primer viento después del verano. ese viento de rachas fuertes que arrecia durante unas horas y tuerce los pastos. ese que a veces trae hasta el pueblo el olor del mar. ese viento que sorprende a los recién llegados y a veces mete miedo porque chifla feo.</span><div>
<span style="color: #14171a; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, Segoe UI, Roboto, Ubuntu, Helvetica Neue, sans-serif;"><span style="font-size: 23px; white-space: pre-wrap;"><br /></span></span><div>
<span style="background-color: white; font-size: 23px; white-space: pre-wrap;"><span style="color: #14171a; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, Segoe UI, Roboto, Ubuntu, Helvetica Neue, sans-serif;">su majestad el viento corre del oeste al sur. está nublado el jueves y nada se parece al amanecer. por fin llegó, ese viento que abre las puertas y desafía los vidrios. cuando está soplando la ratonera se queda en silencio. se acabó el verano, llegó el viento.</span></span></div>
<div>
<span style="background-color: white; color: #14171a; font-family: system-ui, -apple-system, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Ubuntu, "Helvetica Neue", sans-serif; font-size: 23px; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-19410519862012730172020-04-02T12:28:00.004-03:002020-04-02T12:48:00.072-03:00del cielo, el asfalto, el viento y unos conejos grises.<span id="docs-internal-guid-68e9cc22-7fff-fe81-4742-cf1e8cf5b3e9"></span><br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span id="docs-internal-guid-68e9cc22-7fff-fe81-4742-cf1e8cf5b3e9"><span style="font-family: "montserrat" , sans-serif; font-size: 11pt; text-align: justify; white-space: pre-wrap;">hubo un tiempo en que todo terminaba en los pinos. hasta allí se abalanzaba el proyecto de ciudad. era el colchón de troncos finos y altos que nos separaba de las dunas, de la playa, del verano liberador de la túnica y la rutina de la escuela. un colchón de pinocha poblado de liebres.</span></span></div>
<span id="docs-internal-guid-68e9cc22-7fff-fe81-4742-cf1e8cf5b3e9">
</span><br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span id="docs-internal-guid-68e9cc22-7fff-fe81-4742-cf1e8cf5b3e9"><span style="font-family: "montserrat" , sans-serif; font-size: 11pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">luego, el colchón se fue convirtiendo en almohada, hasta ser una pequeña servilleta bordada con hojitas cada vez más chiquitas... hasta casi desaparecer. el cemento, el asfalto, el vidrio, el pasto, fueron poblando esa ilusión de bosque, ese vestigio de selva que nos quedaba.</span></span></div>
<span id="docs-internal-guid-68e9cc22-7fff-fe81-4742-cf1e8cf5b3e9">
<br /><div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "montserrat" , sans-serif; font-size: 11pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">mientras tantos atardeceres violeta sucedían, la ciudad chorreaba hacia el río tan ancho como mar. un día, unos monstruos de voracidad nocturna se fueron comiendo los restos de aquella primera población, casi tan rústica como esta. alguien se robó los ladrillos gigantes de la casa mosca de la esquina. no sé quien tapó las palmeras centenarias, se achicaron los corazones verdes de las manzanas del centro. esas que nunca tuvieron palacetes, esas que siempre tuvieron ranchos. de a poco, desaparecieron las cabras de los patios de mis vecinos.</span></div>
<br /><div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "montserrat" , sans-serif; font-size: 11pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">otro confín urbano surgió de pronto y se hizo inmenso. enseguida tuvo un nombre y construyó su propio mito. la avenida de los gauchos le empezó a dar identidad. los gitanos lo comprendieron pronto. de la frontera del bajo a la ciudad extendida.</span></div>
<br /><div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "montserrat" , sans-serif; font-size: 11pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">aquel cerro pelado tan lejano donde íbamos de picnic empezó a perder las piedras y abandonó su aire agreste, la villa delia dejó de ser granja y se fue llenando de casas y de historias, el cementerio, con su dignidad decimonónica de cipreses altos empezó a rodearse de vecinos vivos, cual marcha de zombis.</span></div>
<br /><div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "montserrat" , sans-serif; font-size: 11pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">un día no hubo más tren y el viento escupió otra avenida. un día se achicaron las dunas o a mi se me alargaron demasiado las piernas. pasan tantas cosas en la vida mientras le pasan las cosas a la ciudad. nos vamos quedando siempre con los pedazos de cielo. los chorros de luz cayendo sobre la torre del vigía. el canto de las ranas de la cañada. el salitre del viento en la sudestada.</span></div>
<br /><div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "montserrat" , sans-serif; font-size: 11pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">las invasiones estivales dejan huellas imposibles de disimular. jardines, desiertos, paraísos, escombros. las modas vienen y van. falso colonial, ladrillo de campo, vedette sin plumas, cada verano algo nuevo : no queda lugar para la nostalgia. </span></div>
<br /><div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "montserrat" , sans-serif; font-size: 11pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">una carrera que siempre se pierde, pero no se abandona con nuestras ciudades hermanas. ¿ cuál es la más linda? espejito, espejito. ¿ cuál es la más compacta? espejito, espejito ¿cuál es la más cosmopolita?.</span></div>
<br /><div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "montserrat" , sans-serif; font-size: 11pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">la naturaleza que siempre nos gana la partida. el viento indomable, que dos por tres pone las cosas en su lugar. el mito que se crea y se recrea de una ciudad que fue próspera, los restos de una gloria colonial que se inventan en el correr del tiempo, la perpetua mentira del cuartel de piedra, la fachada importada del museo, los pomposos recordatorios en sitios inciertos. la evidente huella de los piratas de ayer y de hoy. la moira de los que usan el poder para alimentar mitologías propias y ajenas. la imposibilidad de ser mientras tanto, somos.</span></div>
<br /><div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "montserrat" , sans-serif; font-size: 11pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">tanta arena se ha movido, tantos árboles se han plantado. tantos yuyos se remueven día a día para dar paso a nuestra ciudad. tan extraño y tan salvaje es todo cuando sopla. quizás esa identidad robada o ausente esté en el viento. la sudestada es la que finalmente nos retrata. esa capacidad de la naturaleza de expresar su furia. de hacernos creer que somos finitos. y los nacidos y los criados, y los venidos y los quedados, resistiendo, haciendo como los pinos de burnett, tratando a afirmar nuestras raíces a pesar del viento y la fuerza de la duna.</span></div>
<div>
<span style="font-family: "montserrat" , sans-serif; font-size: 11pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div>
</span><br />
<div align="justify">
<span style="color: #cc00cc; font-family: "arial"; font-size: 130%;"></span> </div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-85492398163563191482017-05-21T22:26:00.012-03:002022-08-24T00:14:22.656-03:00dejar la piel.<div align="justify"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%; text-align: justify;">estoy dejando la piel. de a poco. buscando otras formas de vestido. empiezo a darme otras formas, abandono de a poco el maquillaje. siempre tuve la costumbre de levantarme temprano, saltar de la cama antes que el sol. ahora tal vez, empiece a pensarlo con anterioridad.</span></div></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%;">en esta nueva etapa podría tal vez, abandonar algunas otras cosas. quizás no alcance con dejar la piel. podría intentar dejar el pensamiento también.</span></div><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%;">
¿para qué pensar? ir dejando que las cosas pasen, que aterricen a mi alrededor. que se vayan dando como cualquier fenómeno climático, como cualquier azaroso hecho de la naturaleza. <br />
por una vez, dejar la piel podría ser una forma de dejarlo todo.<br />
pero sería algo gradual. como un especie de streap tease de la existencia. un abandono no muy previsto pero imposible de evitar.<br />
haré una lista de cosas, que me permitan ir dejando la piel y tal vez, dejar los libros, abandonarlos de a poco junto al camino. que queden ahí, aullando como huérfanos. que queden solos, bajo la mirada de los desconocidos. <br />
busco algunas otras cosas para seguir en el mundo, escribiré a algunos amigos de esos que responden las cartas. Tal vez en esas respuestas, se pueda encontrar una idea para seguir dejando cosas, mientras estoy dejando la piel.<br />
<br />
<br />
<br />
</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-30303133996854131722016-04-04T16:27:00.000-03:002016-04-05T03:17:06.340-03:00el coito imposible de registrar<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#CC00CC;">hay una nueva raza de hombres. lo puedo afirmar. los que salen a cazar mujeres por el chat. cualquier chat, uno específico para encuentros sexuales u otro menos específico. las técnicas son diversas. algunos empiezan halagando algún comentario gracioso que publicaste, otros directamente te interrumpen por mensaje interno, dos o tres palabras y viene la foto del pene erecto o en vías de erección. esa es, al entender de estos hombres, su forma de seducir. pararse en la plaza pública y exhibir el pito es cosa del pasado. además, sufrirían la censura y también la persecución por parte de las autoridades por aquello del atentado al pudor. en la supuesta intimidad de las redes, se sacan el gusto de desenvainar ante la primera respuesta femenina. está claro que esta forma de comunicación es mucho más antigua en los contactos de varones homosexuales por las redes y sitios de ligue pero ahora parece que afecta también a los varones jóvenes que se declaran heterosexuales. se pueden observar además, una serie de comportamientos de cortejo heredados de una vasta cultura de cine porno, consumido también a través de las redes y la masturbación (de ellos) como tema principal de conversación a lo largo de ese cortejo. este “hombre nuevo” en materia sexual necesita verlo todo. pasa de aquel viejo intento de ir por el coito ya que está muy difícil de registrar lo que realmente pasa al interior del mismo. ese “hombre nuevo” es un guionista que ensaya solo y después necesita partener para pasar a la calidad de observador, de observador de su propio orgasmo, por supuesto. la mujer es apenas un objeto que acompañará la escena siguiendo las directrices que exciten al hombre. ese orgasmo estará muy lejos de la vagina porque necesita ser grabado por los ojos del hombre, para seguir con su solitario viaje.</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-46010042622043009492015-10-02T01:00:00.002-03:002022-08-24T00:18:21.362-03:00porcentajes<div align="justify"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div align="justify"><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%;"> después de peinarme y refrescar el rostro me arranqué el ojo. usé una cucharita afilada en un borde y fue sencillo. con un ojo menos bajará la expectativa de verte al 50%. además la posibilidad que me veas y quieras tener algo conmigo disminuirá en un 100%</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-75083394627047716732015-09-24T02:20:00.002-03:002022-08-24T00:18:40.407-03:00el de la cajita <div align="justify"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%;"> estoy bailando con una escoba en un rincón del cuarto. el ropero sigue abierto a los duendes.la charla quedó en la mesa, tirada como una servilleta que apenas se usó durante el almuerzo. de fondo, el cajero conversa con el mozo. el resto es un vacío que nunca es incómodo. cada uno de tus pliegues merecería un dibujo chino. como los que llevan las cajitas de fósforos que te regalan en el motel. una selección de fragmentos de ti de esos que pueden recopilarse para que la memoria no los borre en una tarde lluviosa por puro azar. es extraño todo lo que no dicen las fotos cuando solo quieres reencontrarte con algo que prometía ser bueno. es extraño no leer lo que dicen las fotos y puedes reconocer dos semanas después. viajes a mundos cotidianos llenos de dolores que parecen irreparables. pequeños pies. buscando una calma que no podré encontrar, revuelvo el fondo de la cartera de interiores amarillos y sé muchas cosas más. dos, tres desafíos metidos en una bolita de papel. el espanto de lo cotidiano. el misterio de meter cosas en el horno y que se conviertan. la espera. la abulia. el abrazo. las imágenes suspendidas en la cuerda de la ropa. un benteveo que no me dice tu nombre. </span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-2556835580687844232015-08-17T00:13:00.002-03:002022-08-24T00:17:57.728-03:00poema largo por cada uno de tus pelos<div align="justify"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div align="justify"><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%;"> imposible es competir<br />
con esa barra de amigos<br />
incondicional y oscura<br />
que te rodea todo el tiempo.<br />
<br />
no hay calidez más pura<br />
ni selecta compañía<br />
que la que hace todo el día<br />
un vellón bien enrulado.<br />
<br />
protegido y respetado<br />
el cuerpo siempre distante<br />
de mis anhelos de amante<br />
por tu fronda capilar.<br />
<br />
son cientos, miles, millones<br />
un ejército caliente<br />
que solo cede clemente<br />
cuando pasas el jabón.<br />
<br />
un verso o una canción<br />
solo me queda cantarte<br />
y decirte si adorarte<br />
o hacerme de un almohadón.<br />
<br />
</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-35460860301473285992015-08-16T23:57:00.002-03:002022-08-24T00:17:30.704-03:00la patria o el desayuno<div align="justify"><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%; text-align: left;">somos unos ochenta hamsters en una cabina de clase turista, con asientos que no se reclinan. nos despiertan cuando quieren, solo con prendernos la luz, como a los pollos. nos dan bebidas dulces y unas cosas secas, crujientes y muy saladas. ignoro si se trata de una dieta para evitar la trombosis por permanecer tantas horas en la misma posición o una forma encubierta de exterminio para consumistas. la sumisión en el mundo de la aeronáutica comercial es algo básico. algunos pagan más (mucho más) para ser menos sometidos pero se trata apenas de un intento. cuando nos despiertan, veo a lo lejos la cabeza de pablo y la pelada de pedro. la primera, con sombrerito. viajan a bogotá. no tengo esperanza que las cosas mejoren en el transcurso de las horas. nos dieron siete galletas grasosas con un queso de origen no animal. no hay turbulencia pero igual, nos hacen dormir atados. sospecho que este equipo pasó por algún hospital psiquiátrico antes de brindar servicios en la compañía aérea. no debería llamarse compañía, es más bien una imposición. todos esos comandantes, azafatos y asistentes de vuelo no son más que una troupe de carceleros encubierta. todo es de riguroso plástico. la patria o el desayuno sin café. todos a rigurosos 22°C, es decir, frescos.</span></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-16928726821727469002015-08-14T12:07:00.006-03:002022-08-24T00:16:54.661-03:00dichoso azar<div align="justify"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div align="justify"><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%;">la casualidad es la madre de algunas cosas que amo. quizás ese bosque extenso y extendido no me merezca. igual quiero guarecerme en él, esperar que pase la lluvia, escuchar los latidos. es tan lindo esperarte mientras pasan las cosas. estoy solo agradecida por la dicha del azar.<br />
</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-71698111333992472052014-06-09T01:58:00.003-03:002022-08-24T00:16:34.772-03:00me llamas "nena"<div align="justify"><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%;"> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />a veces tu voz es como una cáscara de naranja que rueda sin mucho sentido hacia un rincón. algo fortuito que deja una estela perfumada en los rincones de mi habitación. </span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-72558362027166872452014-03-21T02:57:00.003-03:002022-08-24T00:16:07.074-03:00me miras<div align="justify"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div align="justify"><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%;"> no me entero, pero imagino que me estás mirando. por alguna ventana que dejé cerrada ex profeso. es el único argumento que tengo para ir y venir de lo profundo, posando. no se escuchan ruidos humanos. el sueño parece de metal. tus párpados no existen. algunos dedos quizás. no quedan ni rastros del canalla. no corre el agua. unos tambores mudos, ni dicen. todo el cuerpo cree en su juramento. en esos pies largos. en el gato que toma agua del water. en la noche y su enemiga. </span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-74243808118955947532014-01-04T22:44:00.003-02:002022-08-24T00:15:41.385-03:00solo quince minutos. <div align="justify"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div align="justify"><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%;"> miro tu cara algunas veces, cuando estás atendiendo otro asunto. grabo esos gestos que me gustan con un sólo ojo, como de basilisco. me gusta que seas un romántico accidental, un tierno improvisado. estoy bajo el influjo de tu voz, como una solitaria costurera frente a su aparato de radio día y noche. cada palabra se convierte en parte de una música nueva, jugosa y ardiente. me quedo pensando porqué me alejo cada vez que me alejo. me quedo pensando por qué hay espacios en los que no puedo estirar la mano y tocarte. me voy por mucho tiempo pero me quedo impregnada, totalmente contaminada con los gestos de tu humilde existencia. con cada uno de esos gestos puedo construir un ladrillo nuevo con el que levantar una pared y dejarte encerrado para siempre, como un esclavo. con cada una de esas palabras podría componerse una ópera extraña y los espectadores podrían aullar en la platea, asombrados por la pasión y el dolor. todo lo que estás haciendo para enredarme da resultado, como si fueras un apostador experimentado en la ventanilla del hipódromo. como si te pasaras horas leyendo las páginas de pronósticos, como si los escribieras para después, transgredir uno a uno. todo lo que estás haciendo me hace despertar sospechas, contratar detectives, filtrar llamadas, enviar faxes a máquinas que no tienen papel. son sólo quince los minutos en que puedo salir a respirar sin preguntarme qué estarás haciendo con tu vida, dónde estará tu cuerpo y porqué tienes ese buzo violeta.</span> </div><br />
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Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-21958726845597251852013-10-25T02:54:00.002-02:002022-08-24T00:15:19.477-03:00pequeña circunstancia<div align="justify"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%;"><br /></span></div><div align="justify"><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%;">cuando no estás, o no te veo, dejo la puerta abierta al duende. de ese modo, no estaré esperando tu llegada. podré dedicarme a otra cosa. el ropero quedará al descubierto, desde la cama veré la manga del tapado leopardo y cuando apague la luz y me duerma, quedará esa remota posibilidad de ser raptada por el gnomo lujurioso que habita tras las paredes. debajo de dos capas de empapelado, sumido entre la goma y el revoque estará mi amante. el gato será despedido por la ventana (los gatos y los duendes, no se llevan) y la luz caerá hasta hacerse negra. nadie podrá hacerse del secreto, solo la habitación y mis gemidos. como una película de terror casera, en la que no importan mucho los detalles, será ese ataque fulminante y sigiloso. en una radio de ese inframundo sonará tu nombre, en el texto de un obituario. habrá muchos saludos y reproches de los que no se enteraron a tiempo, estarán los que se lamenten y los que te lloren. estaré yo con el duende enlazados por un dedo. masticando bayas como si fueran chicles </span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-73900723157598041542013-10-19T12:35:00.002-02:002013-10-19T12:35:54.374-02:00 si fueras conmigo a la ópera<div align="justify"><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%;"> segundo intento de cita con el hombre conejito. llego en hora y ya está instalado y nervioso. el hombre conejito no transpira, no tiembla, no habla rápido ni se frota las manos. tan sólo frunce la nariz y abre las narinas como para recuperar la vida. cada cinco segundos. es imposible ignorar ese movimiento. tomo una copa de vino, él mordisquea una ensalada de hinojo y charla. a veces cierra los ojitos y parece lindo y suave. tiene un pequeño humor escondido entre las historias de sus múltiples desencuentros amorosos. sabe dibujar, me lo imagino en una bicicleta un domingo por la ciudad vacía. la moza lo trata con cierta prepotencia y las narinas vuelven a abrirse con vértigo. bucea en el bolsillo y recupera unas entradas para la ópera. sonrío. el hombre conejito mueve la pata con satisfacción y la conversación entra en ese espacio perfecto de delirio compartido. explica el argumento del espectáculo en forma graciosa, se compadece de los cantantes gordos y fajados que iremos a ver en pocos minutos, sudando bajo el terciopelo y la seda. ensaya un posible montaje de la escenografía con gnomos haciendo de niños que serán lanzados a la platea atados con cuerdas. su tono de voz se hace grave y mi risa aumenta. cierra los ojos, el vino hace la otra mitad del trabajo. la soprano será atacada por un espasmo, anuncia el hombre conejito, no podrá evitar un eructo en el medio de la apertura. las autoridades del teatro la despedirán. nosotros seremos solidarios: estaremos en la salida de artistas para consolarla. la invitaremos a una copa en otro bar de desconosolados y cuando estemos bastante borrachos me escurriré entre la multitud, me sacudiré las hojas de zanahoria y las astillas y besaré al mozo en un rincón. mientras tanto, el hombre conejito acariciará la mano de la inmensa y hermosa cantante, esta se sonrojará y sin necesidad de maquinista o humo, bajarán del cielo varios querubines con la piel encendida y los arcos en la espalda.<br />
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</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-27489605055093458682013-08-17T23:01:00.000-03:002015-05-03T01:00:18.000-03:0040 orgasmos<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#CC00CC;">en un pueblo, el sex shop no tiene vidrios ahumados ni portero eléctrico. allí no puede haber misterios ni confidencialidad. está abierto de par en par, como cualquier tienda un sábado de tarde. en la vereda de enfrente hay una pollería, al costado una florería especializada en quinceañeras, después viene la casa de un profesional con chapa de bronce y todo. tras el mostrador está la vendedora trans estupenda de pelo lacio renegrido y una actitud perfecta para el " asesoramiento " a los clientes. a su alrededor, hay estantes con consoladores gigantes, grandes, medianos y pequeños. bajo sus manos de uñas perfectas se puede ver la estantería con dildos que funcionan con tecnología led. al costado, una colección de dvd en línea sado-maso, enfrente, una sección de disfraces para fantasías fabricados en china. hay un par de mujeres mirando los estantes mientras sostienen la bolsa de la compra con comestibles que llevarán al hogar. un jovencito gay recorre el sector de los videos. una amiga le trae una flor de azúcar a la encargada. una clienta pregunta por un producto y se impresiona porque es bastante caro. la vendedora asegura " son cuarenta orgasmos " mientras sonríe cómplice. la clienta paga, agradece y sale. </span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-39567611172180596042013-07-13T23:26:00.000-03:002013-07-13T23:30:15.076-03:00antes del show<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#CC00CC;"> había dejado de sentirse sirena bajo la lluvia. con el cambio de viento, un frío seco dominaba la ciudad y habían desaparecido el aire pegajoso y la bruma. con ellos, aquel extraño brío que inflamabla con sus mensajes el desconocido. el sábado había vuelto a sentirse extraña, sin lugar ni lumbre. odiaba el color de aquellas uñas que sólo combinaban con un saco que había olvidado en otra parte. se fue del trabajo segura de haber sido mediocre. en la calle la gente empezaba a emborracharse con vino con frutillas escudados de un posible triunfo en el fútbol. quiso volver a casa pero un extraño sentido del deber la mantuvo en la ciudad. había perdido el miedo y al desconocido, lo percibía con ternura.la soledad del cuerpo del otro era una ventana que reflejaba la soledad de tantos y también la suya. cruzaba los dedos para que no la invadiera la tristeza, para que se diera el milagro de la risa.cruzó los dedos para que no tuviera que escapar en el interior de una bolsa negra de basura para edificios. en especial para que no saliera de ahi trozada en churrascos.<br />
</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-54905364814926304632013-05-30T02:16:00.000-03:002013-06-01T22:28:11.535-03:00en aquel balneario<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#CC00CC;">el pequeño quiosco brilla solitario en la panza oscura de la noche. apartado de todo, flamea desolado mientras espera que pase algún alma desesperada por una cajita de cigarrillos, un mínimo encendedor, un paquete de chicles. en el interior, dos mujeres se prueban un hula-hula de plástico coreano e intentan mover el contorno hasta el infinito. prueban una vez, otra vez, entre risas. la danza imposible sucede en medio de las chucherías, los llaveros de patita de conejo, las gomitas fluorescentes para el pelo. una y otra vez levantan el aro y empiezan la cuenta...uno, dos...¡ puta! dos ojos de vidrio observan la escena. los porta la comadreja embalsamada que aguarda expectante en uno de los aparadores. su presencia allí se debe al olvido de un viajante que intentó conquistar, con tan singular regalo a su mujer corneada tantas veces. varias semanas pasaron y el bicho se fue acostumbrando a estar en el sitio, al punto de no ser percibido. sus pelos pegoteados con barniz náutico siguen como el primer día, apenas intervenidos por el polvo. las garras sugeridas por el taxidermista, presentan la vivacidad y la fiereza del animal en un mal momento. no es cualquier comadreja, es una que defendió su nido hasta la muerte. no es cualquier bicho, es un madre abnegada. la última frontera a cruzar que tendrían esos huevos. más que un animal, es la representación de una heroína en cuatro patas. sostenida apenas por una tablita pintada de marrón emerge una figura que es capaz de comerse el mundo con sus afilados colmillos. una alegoría que podría competir con la loba de rómulo y remo. los días pasan y la polilla sigue haciendo valientemente su tarea. masticar con pertinaz insistencia cada pedazo del relleno, sin que nadie lo note. mientras esta silenciosa acción se lleva a cabo, suenan las voces animadas de las dos mujeres. son dos caderas alegres que se contonean y regresan, poco a poco, a la niñez.</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-990000400169476732013-05-23T21:50:00.000-03:002013-05-23T22:22:55.725-03:00un dios accidental<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#CC00CC;">soy una boxeadora con la cara ensangrentada. en alguna parte, una viola y tres violines tocan: “de mí” y todo el vacío desaparece y el alma se rellena de algo imperceptible y gozoso. soy como un san sebastián después de las flechas. tengo tu amistad. estoy aprendiendo, un poco a los golpes pero... ¿qué otra alternativa me queda? me siento bastante honrada. llena de cosas de otros, de cosas buenas. de la parte buena de los otros. también me resultas un desafío. me encanta caminar contigo, contarnos chismes y hacernos algunas bromas. la plaza enorme se hace pequeña cuando tienes alguien con quien reírte. hay algo de farsa en todo esto y somos actores consumados. de los peores. son días hermosos, oscuros y llenos de cosas sin explicación. tenemos esta pequeña rutina nocturna de caminata. hay unas palabras para emprender, unas palabras para comprender y una promesa. la noche es una pantalla en negro y no sé con qué podría llenarse. pienso en ese dios solitario a la hora de la siesta. siempre pienso en ese pero no lo hago cuando estoy contigo. busco ese tercer anillo que garantice la fiesta interminable. pero no se trata de un catálogo, es simplemente un conjunto. algo que me siente bien. tres conversaciones, tres obsesiones. un plan sencillo. empezar al fin a entender, entrar en esa caja que parecía no existir. sin desbordar. algo de la sierra, algo del mar, algo de la ciudad. tres elementos, tres bebidas distintas. tres pares de piernas, tres ombligos, tres nucas para estudiar de cerca. voy creando un itinerario, como el de un metro que sale al suburbio y se convierte en intercontinental. es un paseo posible para el invierno, tres estaciones lejanas y tres perfumes. tal vez el plan, sea mucho más interesante que su ejecución. el plan, es como esa cena largamente planeada entre amigos, o ese viaje romántico que suena perfecto, en la teoría. mejor seguimos caminado y nos reímos de todo.</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-29003941792133923562013-05-16T10:54:00.001-03:002013-05-16T11:01:50.704-03:00uñitas<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#CC00CC;">del interior de la caja salen pequeños brazos. en cada extremo hay una manito que saluda, tiene un par de pulseritas de plástico y las uñas manicureadas con primor. los ancianos siguen tomando el té y conversando sobre unos bonos que no podrán cambiar en el banco por estar pasados de fecha. aparentemente eran acciones de una mina de carbón fundada en 1835 al norte del estado de nebraska. algo que había pasado de generación en generación como un patrimonio familiar indivisible. pero las cosas han dado un giro inesperado con el cambio de titularidad del banco. ahora nadie quiere pagar esos bonos. los viejos son tres: una mujer de más de noventa años y su hermano menor de apenas ochenta y cinco y un primo de la misma edad de profesión abogado. disfrutan de la conversación y sua detalles. repiten una y otra vez cada una de las entrevistas que mantuvieron con el gerente, con el director, con el cajero. cada cierto tiempo ordenan una nueva taza de café. junto al bar, hay una empresa fúnebre pequeña que tiene la mayor parte de su clientela fumando en la vereda. desde el ventanal donde están los viejos se divisan las siluetas de los deudos encendiendo cigarros. el primer viento de mayo arrasa la calle de un extremo a otro y vuela los sombreros de los viajeros. en el único rincón con sol nos damos un abrazo.</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-45382271439010548102013-05-01T14:36:00.000-03:002013-05-01T14:37:03.433-03:00pesadilla<div align="justify"><span style="color: #cc00cc; font-family: arial; font-size: 130%;"> tuve un sueño horrible. el hombre que amo se moría de granito. igual que un ave. sin más, se enfermaba de pronto por el culo. era un absceso casi invisible que lo invadía con una sobrecogedora melancolía. en pocas horas su cuerpo se desintegraba, se oscurecía hasta desaparecer del terreno de los vivos. nada podía revivir su alma, reanimar su humor, re-instaurar su sonrisa. no partía en un buque hacia mares lejanos para perderse entre la bruma. ni escapaba por un tejado hasta desaparecer en el vientre profundo de la noche. simplemente se quedaba duro con la pierna apenas estirada y su plumaje se deprimía hasta perder todo el brío.</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-66059592968597300622013-02-13T02:45:00.000-02:002013-02-13T15:37:59.460-02:00canon<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#CC00CC;">cada uno tiene su cama. el gato, la que queda junto a la ventana. cuando se despierta, maúlla un breve saludo. a veces continúa el sueño. otras, se levanta y me viene a visitar. los gestos más pequeños y cotidianos construyen el amor. en nada se parece a ese malentendido que generalmente nos ata a alguien del club de los humanos. ese error de comunicación tan burdo que nos quita el aire y el tiempo. esa breve pero a veces incurable enfermedad que nos magulla la piel desde adentro. nada de lo simple y habitual puede superar a esta máquina de hacernos doler. entrar en ese estado es como poner voluntariamente el dedo meñique en una morsa y apretar hasta que salte la uña y se desangre. un camino tortuoso y necesario, que muchos aspiran recorrer, aún sin saber sus partes bellas ni distinguir sus partes macabras. todo lo que tienes lo pierdes y todo lo que anhelas lo pones en duda. aquella autonomía, aquel garbo, el pensamiento disidente, la ironía. todo se inunda de un manto de azúcar, un fuego imposible, un decorado de confeti y jengibre. las cosas se empiezan a parecer a sí mismas hasta el aburrimiento, pero ni te das cuenta. así es la obsesión, no importa lo que sucede: importa el orden, el protocolo, el macrotesauro de lo que está en el borde. aquello que siempre sería marginal adquiere la importancia de las cataratas del iguazú. una suerte de hipnosis colectiva transmitida en cadena nacional de televisión. sin querer, aflojas la quijada y dejas que un hilo de baba corra desde tu boca al piso. nadie puede hacerse cargo de tu ridículo, quedas con toda la responsabilidad y no hay forma de sustituirte. te compras el terreno completo, en cuotas o al contado. te tiemblan las rodillas, de noche y de día, sin explicación aparente. empacas pero nunca surge el viaje mágico. pero estás ahí, llenando las maletas de ropa. encima de la cama. cada uno tiene su cama. el gato, la que queda junto a la ventana.</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-42855762668539508422013-02-12T21:27:00.000-02:002013-02-12T21:27:16.206-02:00cita de 48<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#CC00CC;"><br />
en el camino fran le mostró el barrio, la casa y los detalles para que se quedara a cargo por un fin de semana. sus tres hijos, dijo, “ni lo notarían”. el principal encargo era el gato negro y un perro viejo y encantador al que los adolescentes ni sacarían a pasear ni alimentarían. esa sería su principal responsabilidad. el suburbio era tranquilo, de esos sitios por donde pasa un pequeño pelotón los ciclistas los domingos de mañana cerca de topanga. ella, que era profesora, tenía cada tanto una cita de 48. a las cuatro se fue al aeropuerto con un pequeña valija. eduardo apenas tenía treinta años y consagraba gran parte de su tiempo a trabajar en una compañía aseguradora en el centro de la ciudad. había llegado a la cita de 48 por accidente mientras se hacía un examen en una clínica y otro paciente le explicó el mecanismo de ese tipo de encuentros. se conocían con fran desde que habían discutido mientras tomaban un seminario de literatura inglesa. antes que el curso terminara se cruzaron en la puerta del ascensor. el se imaginó que estaba casada y ella no le hizo ninguna aclaración. de algún modo rompieron el hielo y terminaron en la cita de 48. la cifra hacía alusión a la cantidad de horas de encierro en un sitio apartado. la consigna era desconectar absolutamente con todo por ese breve lapso. aislarse con un amante implicaba seguir ciertas reglas: hablar poco, tener el mejor sexo posible, comer si era necesario, dormir sólo para recuperarse, consumir alguna droga si resultaba divertido. no salir de la habitación a menos que hubiera un incendio.</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-31561857471111343302013-01-28T23:17:00.002-02:002013-01-28T23:20:52.324-02:00cobre<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#CC00CC;">en la habitación del fondo hay dos cajones con col china, una mesita con un delicado trabajo de taracea en maderas claras y marfil con la figura de un elefante, una alfombrita que cumplió la mayoría de edad y una cama baja sin sábanas. si bien parece la habitación de un monje, es el cuerto el un geólogo después del divorcio. tiene una dieta extraña, exclusiva de vegetales que cultiva en un pedazo de terreno a la vuelta del edificio. la dueña de la mina construyó un baño que comparte con colegas de excavación, cuando estos vienen. en la cuerda, se seca el único par de sábanas. la mujer está al rayo del sol, parada bajo la arcada de piedra, esperando que la deje entrar o la invite a sentar. el hombre ha perdido todo sentido de la educación y el cortejo. ella separa las piernas, en posición de descanso y pone el peso del cuerpo sobre el taco de las botas. después de un buen rato el hombre arma un cigarro con tabaco suelto y lo prende. “ me tengo que ir antes que llueva “- aclara ella. el se acerca a las sábanas y las toca. las descuelga con lentitud y se encamina hacia adentro. “ venga”-indica. ella lo sigue sin mucho apuro. en el cuarto él tiende la cama con primor. se acerca a una palangana y se lava los sobacos. después se enjabona la cara y se saca la barba blanquecina de varios días con una navaja de mango antiguo. se pone una camiseta limpia, una camisa blanca y un saco de traje con diseño príncipe gales gris claro. mientras busca los zapatos bajo la cama la mujer, un poco malhumorada, lo apura. después le cobra y se va del lugar. el geólogo se abotona los pantalones y se pone, al fin, los zapatos italianos. después trepa a un banquito y, a los cincuenta y siete años, se ahorca.</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9433099.post-38498437977218641022013-01-07T17:35:00.001-02:002013-01-07T17:35:36.817-02:00la pierna<div align="justify"><span style="font-family:arial;font-size:130%;color:#CC00CC;">día 1. me duele la pierna. estoy rodeada de niños que se ríen con la película que se proyecta en la pantalla pero sólo veo un haz de luz reflejado. los niños están cerca pero no puedo verlos. de vez en cuando, estiro los dedos y trato de agarrar algo. entonces mis dedos se alargan mucho, son como hiedras que van invadiendo todo. en la película hay sangre, los niños no la ven pero yo puedo oler ese aroma característico de la sangre fresca. me gusta el perfume de la sangre. día 2. me duele la pierna. no llegó nadie. guardo los platos, los cubiertos y los vasos. trato de olvidar que me duele. suena el teléfono pero no me doy cuenta. estoy olvidándome de todo. borro cualquier detalle, como si fuera una película de gondry. esto es sistemático. limpio, barro y trapeo para que todo se olvide. día 3. me duele la pierna. me estás doliendo todo el día. pero hago como que no me importa nada. me lavo el pelo, lo cepillo, lo disfruto. busco la biografía de edith wharton, otra sobreviviente. son días en los que es fácil herir a otros. me desperezo. tengo el cuerpo y el alma acostumbrados. hago artesanías con el dolor. pequeños monumentos con el asco ajeno. con cada pequeño o sutil gesto de hastío, desprecio o indiferencia que puedan dedicarme. algunos monumentos son feos, pero otros podrían ir a una bienal y llamar la atención. para eso sirven las bienales, para llamar la atención. mis artesanías son un producto directo de labor-terapia, no deberían aspirar a convertirse en arte. es más, puedo mezclar materiales de varios y hacer mis artesanías sin nombre. ni me acuerdo de donde salió el dolor, todo se convierte en una herida única, anónima, sin valor.</span> </div>Unknownnoreply@blogger.com0