celebrity death match

¿ quien dice que vivo en una ciudad gris, sin acontecimientos reelevantes ? pues el que lo diga, esta muy equivocado.anoche nomás salí a dar una vuelta, algo simple, informal y terminé rodeada de celebridades. había tanta gente importante que no podría siquiera hacer una lista completa, lo único que me acuerdo es que terminé compartiendo mesa con un escudo humano.

carretera perdida VII

domingo al mediodía en el epicentro del sueño americano. acabo de dar un examen imposible con cuatrocientos setenta concursantes más y estoy saliendo de un campus gigantesco en el que hay carteles con leyendas extrañas como “ george lucas o robert zemeckis buildings “. estoy pletórica, no sé muy bien porqué. simulo que haré una llamada telefónica desde una cabina solo para poder reposar un poco y ver como me las ingenio en este laberinto, para ganar la calle. alguien me dijo que es una zona muy peligrosa, es más , anoche vi por tv como encontraban un cadáver en la puerta principal. tengo ganas de caminar como cuando salía de la escuela el último día de cursos o cuando me gustó mucho una película y necesito ese silencio ruidoso de asfalto y ciudad. el sol está fuerte pero igual me pararé en la esquina, el mapa dice que en seis minutos vendrá un bus y me llevará a destino. todos los coches que paran en el semáforo parecen estar habitados por personajes de “ los soprano” que llevan sus heladeritas a un día en la costa. esta claro que el domingo al mediodía no es un buen momento para cometer crímenes, ellos también saben que el domingo es el día de la familia. yo también voy a la costa, al menos eso espero. aparece mi bus salvador que es verde con líneas amarillas y lo maneja una mujer negra estupenda que lleva con un peinado de trencitas espectacular que se corona por una gorrita del uniforme colocada con ondulines en un sitio imposible. me siento, como siempre, en el asiento de los bobos. soy la única con la piel blanca en todo el bus. todos parecen salidos de un film de spike lee de la primera época. suben y bajan mujeres con vestidos de satén violeta, rosa o celeste, con sombreros tipo caja de píldoras al tono con tul incluido y llevan niñas impolutas con trenzas y escarpines blancos. todos van a la iglesia y todos se saludan y se sonríen como si estuvieran en un pequeño pueblito. atravesamos barrios negros, coreanos, chinatown y algunos sucios distritos latinos sin salir de la misma avenida durante más de media hora. un veterano con lentes negros, sombrero de paja de italia y tiradores me pregunta por mi valija, quiere saber si llevo un bombo adentro. el toca saxo tenor y tiene ganas de hablar de música o de cualquier tema. le explico que es una sombrerera así que me pide para ver el sombrero. así que la abro y se lo muestro. me anima a que me lo ponga. entonces celebra con otros pasajeros y me obliga a dejármelo puesto. soy su cobayo por un rato. los de demás participan de la charla sonriendo y divirtiéndose un poco a costa de mi extraña pronunciación de su lengua madre. especulan si soy italiana o francesa. entonces mi anfitrión me pregunta de donde soy y le digo “de sudamérica”. así que insiste pero de dónde y le digo sin esperanzas : “de uruguay” . me contesta con su perfecto swing del gueto : ”...ah..., una vez estuve en rivera ”...

profecía

y cuando estés dormido, te batiré mi abanico de sándalo encendido por la espalda hasta convertirte en ceniza.

onírica

yo salía de un taller de pintura y en la escalera conocía a un tipo de lentes que me daba conversación y me cargaba ( era Johnny Deep ). luego me acompañaba a casa, yo estaba en cama y usaba pañales desechables, tenía una enorme pantalla de Tv con internet y mamá entraba a buscarme algo en la web y yo estaba en la cama con Johnny y nos besábamos y el me contaba como me había seguido y todo lo que sabía de mí a través de internet. el también pintaba y me decía que íbamos a ver a su agente y sus cuadros.

me tienes harta

a ti, que viajas en clase turista en tu propio cerebro, a ti te escribo. aun no entiendo porque sientes que, usando tu peculiar memoria y repitiendo cientos de nombres de grupos ignotos de la escena del rock alternativo de no-sé-donde, puedes sentir que pareces inteligente. pues no, solamente eres un poco de escoria más, una escoria aplicada a cosas inútiles. te sugiero que intentes un ejercicio que seguramente no te enseñaron en todos tus años de colegio bilingue : " trata de tener un pensamiento original por dia ". al principio puede parecerte fácil pero si eres persistente te darás cuenta que no eres capaz de ir más allá de " tengo hambre", " tengo ganas de mear ", " tengo que ver MTV " o alguna otra cosas de esas básicas en tu existencia marcada por el consumo de cosas fútiles. pero no importa, si no puedes más que repetir tonterías puedes hacerte un blog...si, como este y llenarlo diariamente de tus diarreas memoriosas, de narraciones de algunos cuatro o cinco recitales a los que asististe en la semana, en los que importo estar pero no sentir la música, etc. felizmente mi dislexia me alejó tempranamente de convertirme en un sujeto de tu estilo, quizás sea por eso que no te perdono que estés sobre la faz de la tierra.

diario de una fetichista

debo reconocerlo, tengo una fijación fetichista con los pies desnudos de los hombres, celebro cada llegada del verano, la moda de las ojotas celestes o blancas, las sandalias masculinas, aun las franciscanas menos inspiradas. los pies que me quitan la respiración pueden venir unidos al hombre menos atractivo del universo...no importa, mientras no se ponga los zapatos ! ahora los dejo, hay más de 26 grados... empezó la " temporada alta "