31 cerrado

este dia no habrá post por razones de cumpleaños. nos reencontramos el 1º de abril con un año más de experiencia.

incomunicado

hace dos meses me cambié de casa. no me cambié, en realidad me robaron y me trajeron para acá. este es un aguantardero de perros robados, está en los altos de una casona de la ciudad vieja, cerca de la calle alzaibar. se el nombre de la calle porque los perros no somos ningunos ignorantes y cuando me sacan a pasear, después de las doce de la noche, leo los carteles para orientarme. la gente es tonta y se imagina que nosotros nos guiamos por el olfato y por eso no nos perdemos en la ciudad. pero no, llegamos igual que ellos, por los carteles con los nombres de las calles. hay mucho perro bruto que nunca logra dominar el abecedario, eso también es cierto. pero yo soy un perro de raza, manejo seis idiomas, se andar en este mundo. aquí soy un desperdicio, creo que pidieron mi rescate pero nunca llegó la plata. la dueña de aquí se encariñó porque tengo las patas cortitas y ahora dice que soy su perro. estoy lleno de pulgas y me da mucho asco tener que quedarme acá para siempre pero tampoco se me ocurre una forma de contactar a mis antiguos dueños, que viven en carrasco y son dos norteamericanos jubilados, bañados en oro, para que me lleven otra vez a casa. si al menos hubiera un teléfono en esta pocilga...

ara pacis

caminaban ensimismadas, alrededor de la enorme pieza de mármol tallado dos mil años antes que ellas llegaran al mundo. en la silenciosa habitación de cristal, no había nadie más. recorrieron cada una de las imágenes que retrataban, como si fuera la foto de un asado familiar, a todos los parientes del emperador augusto. todos caminando en sentido horario alrededor de las caras perpendiculares al piso de un prisma de color cremoso. las togas de las damas, las sandalias de los niños, posiblemente nietitos del homenajeado y cuantos detalles más de esas personas que en vida fueron auténticamente inmortalizadas gracias al talento de un escultor ignoto. acababan de desembarcar en roma y salieron a estirar las piernas. por azar llegaron hasta ahí, ahora estaba paradas frente al más prestigioso relieve de la historia del arte. les dijeron que los trozos de este espectacular monumento fueron dispersos por el mundo y vendidos en ferias, enterrados y también exhibidos con orgullo en grandes museos europeos por mucho tiempo. algunos de estos pedazos, fueron asombrosamente devueltos por sus supuestos propietarios, para volver a formar parte de esa narración simple y conmovedora, de la vida.

descubrimiento

cuando empujó la puerta del armario lo encontró ahi, dormido y acurrucado entre sus calzones.

lucas en el santo sepulcro

el viernes me fui a la ciudad vieja de jerusalém, al vía crucis. aluciné con los detalles claro, como la tiendita que queda atrás del santo sepulcro y atienden los coptos. no entran ni los muertos y toda la parafernalia religiosa, aparte de ser made in china, es horrible, cachafaz. lucecitas de colores alrededor de la imagen de jesús. los etíopes, que ocupan el techo del santo sepulcro desde el siglo VI - no los dejaron entrar por negros - tienen mejor gusto, una onda rasta, con vírgenes colorinches pero graciosas. me crucé con el corresponsal de tve, al que me trago todo los días en el noticiero. entrevistaba a los cristianos que llegaron de la india, todos con sari, tercer ojo rojo y rezando a la virgen. en la procesión, me puse atrás del cardenal , siempre pegado, tenía a su guardaespaldas que no me quitaba los ojos de encima, me recordó los tiempos de megalomanía, como cuando me metí junto al rey y yo ahí como “ donde esta willy “.

picnic sangriento

allí flotaban en un bote, la viuda del gran escritor borracho, su hermana la pianista y la estudiante descompuesta. las viejas comían con entusiasmo de la canasta que la nauseabunda joven había cargado hasta el embarcadero. como dos ratas comen alguna delicia que les costó mucho obtener. todo sea en honor al gran escritor de los anteojos gruesos que terminó sus días en madrid echado en una cama tirándose pedos. todo en honor de su arte misógino. todo sea por la cultura de la admiración sin límites. la estudiante estaba exhausta por culpa de los remos y el sol que se le clavaba en el pelo como el aguijón de una abeja reina. quizás ahí estuviera al fin, la resolución tan esperada, la aceptación tan pedida. entre ese par de viejas alcoholizadas con olor a pichí de gato. apenas podía recordar la emoción que tuvo dos días antes cuando recibió la llamada. no iba a rememorar los vericuetos que tuvo que hacer para conseguir el dinero del pasaje y el permiso para faltar a su trabajo en la fábrica. como todas sus cosas, nada le seria fácil. mejor ni pensar, en los prolegómenos del viaje en lancha desde uruguay, ahora que estaba vomitándose en un bote en pleno delta del tigre. atravesaba el maléfico primer día de la menstruación y al dolor de cabeza se sumaba el de ovarios, el de estómago, las piernas hinchadas y las ganas de lanzarlo todo. pero aun soportaba como para volver a la orilla con las viejas brujas sanas y salvas. ellas seguían tratándola como a una esclava. mientras la ilusa estudiante seguía sin darse cuenta que nunca le darían la famosa cesión de derechos del escritor que venía rogando desde hacía cuatro años.