yo a las minas...

anotá : menzole. lo venden en todas las farmacias. antiparasitario. cuesta mas o menos trescientos pesos. venta libre. lee bien las instrucciones, creo que es una pastilla por kilo. si pesas sesenta, son seis pastillas, si pesas setenta son siete y así. te lleva una semana mas o menos hacer el tratamiento. pero lee las indicaciones porque hay que tomar el doble para eliminar la tenia. la tenia es la mas jodida asi que agarra y tomate la dosis doble, es inocua. toma la versión completa aunque tengas que comprarte otra cajita mas porque de esa manera eliminas todas las opciones. depresión, anemia, cara demacrada y que te pique el culo. seguro que son parásitos. ¿ vos tenes gato ? a mi no me pica el culo. no importa, seguro que te vas a sentir mejor. a soledad le dije que se hiciera el tratamiento y no me hizo caso. dos semanas después me llama y me dice. no te cuento porque te va a dar asco. ¿ que cosa ? largué dos bichos. ¿ en serio ? si. yo, a las minas, las desparasito.

extracto de la cartera de una dama

a la vista es un día claro. pero dicen que hay niebla en todas partes. montevideo, san pablo, buenos aires, tienen sus aeropuertos convertidos en hoteles involuntarios. de vez en cuando, baja o sube algún avión y rotan en sus asientos, los cuerpos extenuados de los viajeros que ya olvidaron el sentido de ir a donde pensaban ir. al menos eso dicen los diarios que llegan a la isla desde hace un par de días. navego por la frecuencia versátil, tengo mi pequeñísima maleta roja de seis kilos lista para cualquier contingencia. puedo regresar a casa o emprender cualquier estilo de viaje. me da lo mismo. salimos cuando sea necesario. sola o acompañada. estoy absolutamente en tránsito. mis pertenencias incluyen cosas como un juego de ruleros de velcro, pantuflas livianas, crema desmaquillante, revistas, mantita, pañuelos refrescantes. para los momentos creativos la libretita de espiral con tapa dura, para arrebatos de higiene una muda de ropa interior limpia. la edición de misales de marosa di giorgio para inspirar cualquier actividad erótica. desde anoche, a la hora de la cena, porto un nuevo adminículo destinado a darme confort y felicidad. un origami profiláctico que nos permite a las damas evacuar líquidos de pie, sin tomar contacto con ningún artefacto sanitario. esta joya del diseño es un cono invertido y ahuecado estratégicamente, transportable, descartable y ecológico, porque es de cartón. tiene una capa externa brillante con estrellas rojas dibujadas, las instrucciones de uso y el nombre del bloco de samba que lo promueve durante el carnaval: xixi feliz. me contó su principal impulsora, sueli nascimento, quien transplantó el invento desde parís a botafogo, que la versión impuesta por ella es una adaptación a la morfología de la mujer brasileña un poco más generosa en sus medidas intimas. este grupo de mujeres dispuestas a liberarse y tomar cerveza desenfrenadamente durantes tres noches de carnaval tiene un enorme estandarte que representa este artículo indispensable para igualarse a los hombres en esas noches de calor. apartadas del sambódromo, la televisión, daniel lucas y los planos ginecológicos de las garotas perfectas, las chicas solo quieren divertirse.

el cuento del violín

parecía un mal entendido. un timo gigante. una mentira de tamaño y extensión relevantes. impresionaba el uso que había tenido semejante estafa, durante años, como arma de seducción, status y diferenciación. era difícil resistirse a la historia del niño prodigio, al enano que deleitaba a las plateas de viejas enardecidas con las notas que arrancaba de su violín. los viajes, los teatros del mundo rendidos a sus pies, el profesor del método con nombre impronunciable, que tan bien había guiado sus pasos, el primer amor con una compañera de orquesta, los celos en el ambiente artístico, la soledad... la funda de aquel violín maravilloso, el cassette con una grabación de una pieza compuesta por él, todo era absolutamente romántico, en el sentido mas estúpido de la palabra. pues bien, todo aquello no era más que una mentira. siempre había sido un perro con el violín, no lo habían dejado tocar ni en la fiesta de fin de año de la academia cuando tenia seis años. ni siquiera en el jardín de infantes de los músicos lo habían dejado manifestarse. el resto de su carrera había sido consecuencia de las inversiones paternas en profesores cada vez mas caros e inescrupulosos a lo largo del mundo, que a su vez lo habilitaban a becas pagas en sus espacios de clase y lo aguantaban mientras el cheque se depositara puntualmente. esa carrera había sido breve y de final estrepitoso : solo tres años. apenas ingresado a la primaria de la música lo habían enviado a tomar clases de gimnasia, cerámica o cualquier otra cosa que no fuera de carácter artístico. pero la familia había cuidado el mito hasta casi cumplidos los dieciocho, pagando excursiones dos por tres a playas caribeñas en las que el hijo llevaba, a modo simbólico, el estuche del violín.

la maldición del cocinero

en la mesa somos unos cuantos. en un extremo se habla del tango de villa urquiza, el ocho básico y de la revolución del 87 cuando el tango argentino llegó a broadway y se convirtió en una industria para bailadores, zapateros, dueños de piringundines, vendedores de medias de red y chambergos. todos los detalles sobre la sin rumbo, milonga guía y patrona del tango argentino moderno. todos los detalles sobre la marshall, milonga gay que también brilla en la noche porteña. en otra punta se habla seguramente de armas cortas, de pianos de madera noble o de algún asunto por el estilo. el grupo se distingue por la gigantesca barba del alemán que desde la cabecera cuenta alguna cosa divertida a un grupo de damas que lo miran con aire de espanto y satisfacción. también están los dueños de un bar de puertas cerradas al que no se puede llevar a ningún amigo policía o miembro de una recaudadora de impuestos. un tugurio nuevo en la ciudad donde se fuma y se consume a gusto sin tener que ir a la terraza o esconderse de los demás. un sitio que hubiera visitado y considerado indispensable en mi adolescencia al que hoy, no iría ni loca. a mi lado, con la mirada de un carnero degollado, el chef. supervisa cada subida de tenedor de mi boca y se asegura que trague por completo su obra maestra. unos centímetros mas abajo, los gritos desconsolados de mi hígado que trata por todos los medios que el veneno no lo alcance. son litros de crema doble mezclada con champiñones que bajan alegres por mis tripas, incendiando todo ese camino que aboné durante meses de verduras frescas, hortalizas apenas remojadas y carnes magrísimas. toda una estrategia de vida y salud absolutamente tirada por la borda, solamente por tenerle piedad a ese hombre que no sabe cocinar sano.

la patada en el espejo

la pullman esta a punto de explotar. la platea y la tertulia alta, también. en escena raphael frasea “pasé de la niñez a los asuntos…”, “pasé de la niñez a mi garganta “, letra del genial manuel alejandro. todos contenemos la respiración, parados, amontonados como abrigos en ropería de baile. llega “que viva la novia “y el cantante confiesa que “la mujer que yo quiero se casa con otro “- que estúpida – interrumpe una fan enardecida de la platea. todos explotamos de risa. el divo también. pide un aplauso para la autora del chiste. todos pendiendo del escenario y su mago mayor. a solo unos metros distingo la cofia de la hermana superiora del convento de minas y guayabo. en el medio de todo parece levitar, muerta de amor. canta “que sabe nadie “y todos aplaudimos a rabiar su propia furia. ahora el niño dice “y estoy aquí para decirte….amooooor…amooooooooor “y nos volvemos locos de golpe. en el piso del escenario quedan los restos del espejo que el divino destruyó a patadas en el final de una canción. se hace un segundo de mágico silencio que alguien corta con un grito destemplado: rompió el molde , creo que la septuagenaria no se equivoca. estamos en un concierto de rock and roll a veces a capella, a veces con piano, a veces con gestos y luz. sobre las tablas el más punk, el sobreviviente más salado en la escala de richter. en las butacas, las almas cansadas de cientos de ancianas de peinado de peluquería y tapadito de piel,intentando, como yo, volver a respirar.

un hombre de java

a efectos de un mejor estudio, lo observo tumbado. de cúbito ventral se ve como una mancha oscura, como una sombra dibujada por un grabador obsesivo del siglo doce. miles de rayas finas que se mezclan en diferentes direcciones de un lado al otro y delinean las piernas, los muslos y los glúteos. al tacto, es suave y cálido. solo la espalda carece de pelo o plumas en este mamífero perfecto que se extiende por un metro y ochenta centímetros, domina la pelota con la pierna derecha y escribe con la mano izquierda. cada pliegue tiene una intención angular, una punta filosa cubierta de hueso y piel. respira con suavidad y duerme en silencio, profundamente. este pitecántropo erecto de ojos oscuros y ángulos pronunciados circula sostenido por dos piernas, consume vegetales y absorbe cerveza negra. contiene algunas emociones, las guarda, las protege bajo la piel seguramente para preservarlas del frío del invierno. acostumbrado a las cavernas, guardó un par de aletas de sus épocas de anfibio plegadas y disimuladas en la parte superior de la espalda. también ocultó los rastros de su cola en una pequeña protuberancia por la zona del cóccix apenas perceptible al tacto. estoy ante la versión humana de una navaja suiza, con múltiples recursos plegados al cuerpo principal, de efecto y utilidad insospechada.