una chica y su copa

somos dos enamorados tomando un daikiri. hace tres días nos conocimos y no hemos podido separarnos. yo uso el uniforme, una suerte de estigma de colegiala. la barra es roja, de cuero y hermosa. hace sesenta años todo es igual ahí, los mozos con su particular maestría viviendo dentro de esos chalecos y los barman, de lo mejor del mundo. alguien nos confunde y nos arrastra a su mesa para cenar. ahí están también sentados el premio nóbel y otros tipos que no conozco pero son españoles. a mi me toca en el sofá largo de cuero marrón en media luna junto al yanki. nice to meet you. no me animo a iniciar una charla ¿ que le puedo decir ? ¿que me gustó el padrino ? ¿ que vi doce veces la conversación ? ¿ que en montevideo hay un club de fans de la ley de la calle ? ¿ marlon tiene tan mal carácter como lo pintan ? en la mesa juego el papel de la chica joven, así que nadie espera que hable. sorbo mi sensacional daikiri y no entiendo las razones de heminway para irse de este mundo después de haber conseguido que le batieran uno especial para llevar a casa, en este mismo lugar. nadie entiende a los artistas. el nóbel es un auténtico idiota, además de hablar todo el tiempo de si mismo y aburrir a todo el mundo, se las ingenia para prender un habano y adormecer con el humo a los sobrevivientes. y yo tengo fresco el fondito de la copa, que tiene el borde aún recubierto con azúcar, a él me dedico.

una luna de plata

tal vez me gustaría recordarlo así, como una versión del cuento de o’ henry “the gift of the magi “ en el que una pareja de jóvenes pobres se dan una prueba máxima de amor en la noche de reyes. son las ventajas de tener mala memoria. era diciembre y estábamos ahí, sentados en la casa de subastas, mi novio el falsificador, el venerable anciano y yo. por el estrado desfilaban algunos cuadros de pintura europea de poco interés y algunas pinturas y dibujos de artistas locales devaluados. el rematador revoleaba el martillo, ganaba tiempo, simulaba la llegada de un importante comprador que se sentaba en el fondo y estiraba lo más posible el momento de ejecutar el golpe. nosotros estábamos ahí porque, a mi nombre, se habían recibido tres cuadros de tres autores nacionales que en cualquier momento serían subastados. tres cuadros falsificados en el balcón de mi casa con materiales innobles gracias a la pericia de mi novio, el falsificador. no teníamos previsto encontrarnos en el remate con el venerable, un amigo de toda la vida, una persona maravillosa que se dedicaba a la venta de obras de arte. tampoco teníamos previsto que el venerable estuviera interesado por el cuadro falsificado en tonos plata y que la única razón que tenía para estar en aquel sitio, con el calor de diciembre era comprar dicho cuadro. entre las cosas que no habíamos imaginado nunca estaba el hecho que, en el transcurso de la subasta, el buen hombre descubriera también dos dibujos ejecutados por el maestro de mi novio el falsificador que en realidad habían sido hecho por el alumno “ a la maniera “ del auténtico artista. grande fue la sorpresa cuando el venerable compró con algarabía ambos dibujos y pidió que se los acercaran para mostrárselos a mi novio, el falsificador, con todo orgullo. sentada en el extremo de la fila, veía el transcurrir de este enredo digno de una opereta cuando efectivamente se armó una fuerte puja entre el venerable y una señora con perrito que también quería llevarse el cuadro en tonos plata falso. para nuestro alivio, el venerable logró comprarlo cuando sobrepasó en trescientos dólares la última oferta de su adversaria. de regreso a casa, con la conciencia sucia como pocas veces discutimos sobre el posible destino del dinero que íbamos a cobrar al lunes siguiente . yo era partidaria de devolverle el dinero al anciano pero había que contabilizar la comisión de la casa de remates y ese dinero no estaba sobrando en ninguna parte. entonces mi novio, el falsificador, me dijo que en realidad los cuadros se veían muy bien, tenían un valor de mercado gracias a la cotización alcanzada en el remate, nunca íbamos a poder recuperar la inocencia del amigo venerable y tampoco el dinero, los cuadros ya no eran los mismos. así que preparamos un gran banquete de navidad y ahí entendí que algo finito, se había roto entre nosotros.

en la camioneta del coronel

¿ me permite que me pase para el asiento de adelante ? si claro gracias ¿ hace mucho maneja la camioneta del coronel ? no, hace seis meses llegué al país ¿ estuvo de vacaciones ? no, estuve en una misión ¿ una misión secreta ? no... estuve con los cascos azules en misión de paz ah....en áfrica en el congo ¿ mucho tiempo ? ocho meses ¿ fue la primera vez ? no, antes había estado cuatro meses en mozambique ¿ les pagan bien ? nueve dólares por hora ahhhh mucha plata... ¿ y como es ? yo trabajaba con los camiones, tenia a mi cargo una flota de cisternas ¿ barométricas ? no agua potable, le llevábamos agua a la gente ¿ en una zona de guerra ? no en las poblaciones ¿ y no tienen agua ? por la guerra todo queda cortado ¿ y ustedes de dónde sacaban el agua ? nosotros teníamos las plantas potabilizadoras ahhh... les llevábamos agua para tomar ¿ y era una zona peligrosa ? mas o menos, a veces se escuchaban tiros de noche y de mañana había un montón de cadáveres pudiéndose en la puerta del cuartel ¿ les tiraban a ustedes ? no, se tiraban entre ellos pah ! ¿ y era muy dura la vida para ustedes ahi ? algunos no aguantan y se vuelven locos ¿ y usted ? yo no salía del cuartel ni el día de franco ¿ porqué ? con lo que veía en la calle la pasaba peor ¿ que tipo de cosas ? niños mutilados por las minas, mujeres destrozadas sin un ojo, con una sola pierna, gente desesperada...en la miseria ... no daba para divertirse yo me quedaba tomando mate en el cuartel tirurirú , tirurirú , tirurirú, disculpe, es el celular tirurirú, tirurirú, tirurirú guachi como estás ? si, nooooo....divino, siiii....aquí voy con el sargento, siiiiiiiiiiiiiii, me estuvo contado historias di-vi-nas del congo...si, claro que estuvo allá, después te cuento, si, si, te cuento, chau ¿ en que estábamos ?

mitos y leyendas de la feria

existe, en el imaginario popular, el mito de un tesoro escondido y vendido a un precio irrisorio en una feria. esto no es exclusivo de las ferias actuales, el mito del tesoro enterrado en la basura tiene antecedentes en los mercados en la antigüedad donde ya circulaba la noticia que una reina había sido vendida como esclava. les expondré dos versiones locales. la primera dice que un plato pintado a mano por picasso se vendió en la feria de piedras blancas a un esclarecido que lo envió a un remate de sotherby's y se forró de dinero. por esa razón, en un humilde puesto de esta feria habitada por ladrones, hay una colección de platos burdamente pintados a brochazos blancos y celestes, en bajo esmalte, que se promueven como “ los platos pintados por picasso “. para los que quieran corroborar este dato o comprar un plato trucho no tienen más que acercase al puesto de los payadores, el que tiene varias hileras de caña con diferentes gustos y tomando a mano derecha son solo ochenta metros hasta el plagio. sin conversación y especulación, no hay mito, así que estuve averiguando con un “ entendido “ que vende cachivaches en la feria y me contó que el trajo ese plato de picasso de la feria del cerro y que por supuesto no sabia del valor que el plato tenía, ni el autor. así que se lo llevó un revendedor con otras cosas de losa olmos para piedras blancas. mas adelante se enteró de la historia del remate y todo el resto. a un nivel un poco más selecto, corre el rumor que una talla original de alberto durero fue encontrada en un puesto por un galerista que reconoció en la madera el monograma con las iniciales del artista. por supuesto que cuando pude hacerlo, consulté al galerista sobre este hallazgo y me dijo que desconocía tal asunto. esa fue una efectiva manera de fomentar mi curiosidad y alimentar, un poco más, el mito.

para terminar tenemos el mito del monstruo, que de los que circulan alrededor de la feria, es el suena más aterrador. dice que una madre joven adquirió para sus hijitos un perrito de raza extraña a uno de esos vendedores que se instalan en la esquina y comercializan varias razas. el animal era muy peludo y tenía un aspecto de bola de pelos muy tierno. los niños juegaron con el bicho durante el resto del domingo, le armaron una camita pero terminó durmiendo en la cama de la señora. al día siguiente lo llevaron a la veterinaria para darle las inyecciones de rutina que reciben los cachorros y grande fue la sorpresa cuando el veterinario le informó que el perrito de los nenes era, en realidad, una rata mutante.

second lady

que divinas...siempre me las confundo. al muerto le gustaba cascarla. no lo hacía todos los días pero algunas veces, cuando se tomaba algo medio fuerte y ella se ponía especialmente molesta él la zarandeaba un poco. ella era una auténtica perra, lo es hasta el dia de hoy porque perra se nace. su voz era como un certificado de falsificación a la vista. su discurso bolchevique no se lo podía creer nadie. pero estaba buena y eso le bastaba al muerto para acarrerar con ella y cuando se cansaba, moverla un poco. el muerto era un tipo con carácter, un carácter de esos famosos por lo jodido, si quieren que hable claro. nadie puede asegurar si a ella le gustaban los golpes pero seguro que sabía como adobar la situación, con su existencia en falsete, para que el muerto se pusiera a punto y le diera una piña en el ojo. eso fue lo que pasó aquella noche en que se habían encontrado con el cantante, un buen amigo de él, un tipo sensible y asmático, frágil como pocos y nada adepto a las escenas de pugilato. pero bueno, el destino lo puso ahí, para que intentara separarlos y de paso se ligara algún manotazo destemplado de ella, hecha pura uña y traición. además recibía alguna grosería que el muerto pronunciada por lo bajo, porque hay que consignar que además de pendenciero se destacaba por lo pequeño. y así subieron la calle cuareim, al costado del palacio santos, a los gritos como personajes del bajo después de una noche de copas, a los manotazos como a la salida del estadio. ella con un ojo negro, incapaz de llorar. el muerto irritado al extremo vociferando todo tipo de puteadas para los dos y el pobre bardo envuelto en su sempiterna bufanda, totalmente desconsolado.

la ruta del fierro

sábado de mañana. estado : maníaco. no sé muy bien que celebro, me maquillo los labios de rojo, voy de pinturerías. elijo el trayecto de ómnibus que atraviesa varios barrios antiguos, a su ritmo y el de los ancianos que suben, bajan, se saludan con respeto y hasta se coquetean entre sí. ellos están vestidos con camisas de algodón con alforcitas, llevan relojes redondos de oro, a veces bastón, a veces una guayabera celeste los más audaces. ellas en general, suben acompañadas de otras, tan viejas y conversadoras. tienen saquitos de mohair en los hombros, anteojos de aro metálico, cadenita de oro con dije. la zona de pinturerías es un sitio excitante porque también hay un circuito repuestero con gomerías, casas de audio para coches, chapistas y espíritu fierrero. hay que tener cuidado al cruzar la avenida y también las callecitas laterales porque, a pesar del aspecto apacible de barrio con viejitos y jardines, están todos los herederos de ayrton senna, tranfusionados en su propia adrenalina y muy poco líquido de freno, ensayando rebajes en la vuelta. en tuninglandia las maquinas de cuatro ruedas se ven brillantes pero todas las fachadas quedaron detenidas unos cuantos años atrás, nada de marquesinas de acrílico, allí los carteles se pintan a mano gracias al pulso del pintor de letras. impera la tipografía comercial de los cuarenta y cincuentas que ajusta como un lego en el tono retro del barrio. el chofer es un morochón sub treinta con el pelo teñido con claritos rubios, musculosa y lentes negros que nos deleita con su aporte musical : a todo volumen, un exponente de la cumbia villera ejecuta una asombrosa relectura de “ hotel california “. creo que el sábado que viene repetiré este trayecto, me daré una zambullida en rimmel e iré a desayunar a mi hiper ferretería coreana favorita.

one million dollar couple

1 y 2 presenciaban la agonía de su pareja. habían transitado la dramática curva del tercer año cuando ya no quedaban más que las cenizas de lo que fue, algún día, su amor. además 1 le había dicho a 2 que había conocido a 3, una mujer diez años más joven, con la que quería probar sus sentimientos. a pesar de esto y de muchas lágrimas derramadas por 2, seguían viviendo bajo el mismo techo, compartiendo la misma cama, usando el mismo espermaticida y el mismo pc gris de antaño. la fecha de partida de 1 se acercaba, si bien en la casa el tema no se trataba a menudo. solo era motivo de explosiones los domingos a la noche, después que los amigos se iban, desconociendo que habían asistido a las ruinas de una relación, una suerte de pompeya emocional de la que solo se podrían rescatar cuerpos calcinados por el inminente olvido. el cuerpo de 2 tenía muy claro todo esto y no hacía más que lamentarse de su amarga situación cuando ya estaba borracha y daba mucha lástima. una mañana, mientras flotaba en sus pensamientos en el trabajo 2 recibió un misterioso mail en francés en el que le indicaban que había ganado un millón de dólares en bélgica. lo leyó dos veces y lo imprimió. a la hora del almuerzo lo sacó del interior de su agenda y volvió a leerlo. ahí decidió que 1 debía ser el primero en enterarse de la feliz noticia. por un momento pensó que la vida era bella y que siempre te da una oportunidad. y que ella se merecía esa oportunidad de tener un millón de dólares y tal vez, retener a 1 a su lado para siempre. ¿ acaso un millón no era más atractivo que diez años menos ? así que tomó su celular y lo llamó. le dijo que viniera a buscarla a la salida del trabajo porque había pasado algo muy bueno que quería contarle. el no se mostró muy interesado y argumentó un compromiso con un amigo, así que ella le tuvo que adelantar que le había caído un negocio enorme y necesitaba ayuda. cuando ambos revisaron el mail decidieron contestar el aviso, como lo indicaba el mensaje, usando el teléfono de la empresa donde 2 trabaja. discutieron sobre quien debía llamar por que 2 estaba un poco nerviosa, pero al final lo hizo ella. entonces del otro lado alguien respondió y dio más instrucciones, solicitó un número de fax para enviar unos formularios y confirmó la excelente noticia del millón. 1 siguió la charla desde otra habitación usando el manos libres y cuando la charla terminó se reunió con 2 y se abrazaron. esa noche la pasaron en la oficina, esperando la llegada del fax para evitar que otro empleado lo encontrara a la mañana siguiente. como no se trataba de un sitio céntrico 2 tuvo que caminar varias cuadras hasta encontrar una pizzería abierta para comprar la cena, lo que le permitió pensar con la cabeza fría. cuando llegó de regreso le tomó a 1 juramento de que no compartiría esta noticia con su avariciosa familia, al menos hasta que las cosas estuvieran andando. pero en el tiempo que 1 había quedado solo había llamado a 3, que no estaba en casa y también a su madre, quien no había regresado de la iglesia. el secreto se había resguardado de milagro. brindaron con una botella de sidra de plástico, la bebida mas apropiada que había encontrado 2 en el barrio para celebrar. a las cuatro menos cuarto, cuando ya se estaban durmiendo, sonó el fax y empezaron a caer las diez hojas del formulario. en el medio de la euforia 2 recordó que se encontraba envuelta en un problema judicial y que sus bienes podrían ser embargados de un momento a otro. no quedaba más remedio que confiar en 1 y que el fuera el titular del premio del millón, no podía correr el riesgo que el fisco se quedara con su dinero. regresaron juntos y agotados al apartamento y al día siguiente 2 avisó en el trabajo que estaba indispuesta. pasaron todo el día estudiando los formularios y averiguando los datos que requerían estos. nada les pareció sospechoso. la excitación por su secreto era tan grande que toda la abulia de la pareja parecía haberse disuelto para siempre en un trago de sidra barata. esa noche los papeles con los datos de 1 torpemente traducidos al francés gracias a los buenos oficios de 2 que había estado algunos años en el lycee francaise pero no los suficientes para hablar con fluidez, viajaban por el misterioso cable subacuático rumbo a la maravillosa bélgica. solo restaba esperar y cobrar para ser felices para siempre. entonces 2 propuso ir a celebrarlo y 1, que siempre tenia hambre aceptó mientras calculaba que al regreso debería chequear el mail por si habían llegado noticias de 3. eligieron un tenedor libre chino de pocitos donde comieron hasta reventar y planearon como se reventarían la plata. en principio 1 le compraría una casa a 2, tal vez un departamento, para que se quedara con algo sólido. al ser el titular legal de la fortuna estaba disponiendo con generosidad. mientras chapoteaban en el aceite y la salsa de soja discutieron sobre cuantas habitaciones debería tener el apartamento. 2 quería incluir un estudio para 1 pero él se resistía a ocupar cualquier espacio del futuro emprendimiento habitacional. todo el tiempo afirmaba “ es para vos “ y ella retrucaba “ será para los dos “. entonces 1, para enfriar un poco la cosa hablaba sobre el viaje que podría emprender y sobre el postgrado que podría pagarse por fin en una universidad de buen nivel. entonces 2 le sugería, juguetona, que le gustaría ir a hawaii. “ dale - respondía 1 - podés ir a hawaii “ ya un poco harto de tantos gastos. así que volvía a escucharse la voz impertinente de 2 diciendo : “ será para los dos “. cuando el millón estaba prácticamente repartido, convertido en un apartamento nuevo, un auto, un viaje, un postgrado y un año sabático para 1 la charla había recuperado la tensión de los domingos de noche. en ese momento una de las mozas del restaurante tropezó encima del buffet y se quemó la cara con el agua hirviendo de los ravioles.

por un puñado de adrenalina

en bicicleta uno elige siempre los mejores caminos según su conveniencia. los caminos más sombreados, los caminos en bajada, los más lisos, los más arbolados, los más claros. mi camino favorito es uno que es tan liso y sereno que me deja ir hasta el mar sin tener que frenar en ningún momento. durante años tuve una bicicleta heredada, roja y clásica con la que iba a la playa aun en invierno a zambullirme en el agua helada y también a ver como el sol se enterraba en el horizonte. ese camino perfecto tenia dos variantes, el más plano y el más vertiginoso. el segundo tiene una caída tan pronunciada que si vas en un auto no hay mas que ponerle punto muerto para que se desplace seis kilómetros solo con la inercia. lo sé porque más de una vez tiré un viejo fusca sin nafta por esa pendiente. en esos días de abulia de pueblo en los que te agobia el silencio y necesitas que el corazón se acelere aunque sea unos minutos, tomaba el camino de la gran bajada. hacia él me dirigía aquella tarde serena y soleada. como era a la hora de la siesta no había nadie en la calle, ni autos, ni motos, ni bicicletas, ni transeúntes. solo viajábamos sin parar yo, mi bólido rojo y la inyección de adrenalina lista para ingresar en la sangre. aún no me había accidentado en la bicicleta pero intuía que un golpe contra el asfalto generoso era algo que tenía que evitar. manejaba concentrada, mirando para adelante cuando un auto rojo, piloteado por un anciano pasó a toda velocidad a solo milímetros de mi bicicleta. por unos segundos perdí el equilibrio pero gracias a un milagroso reflejo logré dominar el vehículo. entonces salí tras de él, que descansaba impune, en el semáforo. estaba furiosa y solo quería insultarlo hasta que se avergonzara de manejar tan mal. me estacioné del lado del conductor, que viajaba solo. tenía la ventanilla abierta, lista para recibir mis demandas. giró la cabeza y me miró con inocencia. el hombre que casi me atropella era astor piazzola. reblandecida, le dediqué mi sonrisa más encantadora. él, con cierto pudor inclinó la cabeza, arrancó con la luz verde y desapareció.

duda

estamos viendo una final de voleibol femenino en segunda fila, el equipo campeón del mundo versus el vicecampeón. un equipo compuesto por chinas, el otro por negras y mulatas. es deporte pero hay una gran violencia en cada saque, en cada pase, en cada tanto que se clava junto a la red, de cabeza y contra el parquet. ¿ equipo rojo o equipo azul ?. sigo el partido y trato de concentrarme, pero todo el tiempo pienso si me acostaré esa noche con el que está sentado a mi derecha o con el que está a la izquierda. o quizás lo mejor sería con los dos.

de guardia

es la segunda noche que te espero en el porche con la escopeta enrollada entre las piernas y la perra acostada en el piso. cuando vuelvas borracho y canturrees y pises el borde del cantero de la entrada que tu mismo construiste, ella me alertará de tu presencia y yo sabré que hacer. espero volarte un chumbo y que quedes estampado en la fachada de la casa de tu madre a muchos de kilómetros de mi.

ordenada

nos revolcamos contra un muro de 1577, está oscuro y en el fuerte solo se intuye el sonido del mar. no hay cadenas, ni soldados de guardia, nadie pasa con una antorcha a dar las horas. somos dos sombras semidesnudas encima de la piedra centenaria, un poco borrachos, un poco temblorosos. mañana te haré una foto, como las que hacen los turistas, junto a la antigua campana. la guardaré en mis archivos de sexo casual.

a veces, eres tan distraído amor

sabes que soy alérgica y me llevas en primavera al jardín japonés. no puedo esperar de ti el más mínimo gesto de solidaridad y comprensión. seguramente esperarás a que tenga fiebre para invitarme a patinar sobre hielo en tu mansión de aspen y me harás probar un abrigo de visón en aruba a 108º F. cuando logre una semana de abstinencia en un plan de quince pasos dentro de AA me servirás una copa del mejor daiquiri que puedas batir. apenas se me venza el pasaporte me invitarás a irnos un fin de semana de compras desenfrenadas en andorra. cuando este cuidando a mi tía anciana que tiene diez gatos me traerás a abelardo, tu mastín español, para que te lo cuide por tres días. y cuando este internada en el hospital conectada a diez vías de kalitrón 500 mgrs. me traerás, recién cortados de tu plantación en alsacia, un ramo de girasoles dobles.

los problemas del arte

quisiera ser la nalga desnuda bajo el pantalón banco. vivir un amor en la cima del andamio. estar ausente y desgarrar el alma de un amante. salir sola por el camino oscuro y pedregoso y tener una caja cargada de viagra de 20 miligramos. me gustaría apuntar para cualquier parte , tirar y que salieras, como de abajo de una piedra con tu mirada intacta pero con todo el cuerpo agujereado y de cada agujero un chorro de vino rioja. y verte morir así, desangrado en la plaza pública de nuestra pequeña aldea mexicana de frontera, con el sol brillando y los coyotes y los cactos y mis uñas con las dos capas de esmalte rosa.

post carnival

me duele mucho la columna, espero no tener ningún disco fuera de lugar. brigadas de ojerosos ganan las calles. es de madrugada y apenas nos reconocemos con miradas, delatados por la primera luz del día. aquí suena un bolero que dice “ te extraño “ pero yo no te extraño, te escribo que es algo diferente. hay tantas cosas en la calle a esta hora, tantas botellas abandonadas, tantos vasos dados vuelta con un poco del contenido, hay tanto licor desperdiciado en las cloacas, pequeños restos de tantas copas de tantos vinos servidos en jueves. hay tantos colores que empiezan con el día y yo tengo los ojos tan rojos y tan cansados. casi ni percibo esas rayas rosadas en el cielo, esas marcas de hermosura puestas en la naturaleza. todo suena como conocido pero al mismo tiempo se trata de una novedad. me gusta ser la cronista de estos días y mandarte novedades desde esta cercana parte del mundo. es como que hubiera en cada paso, en cada oportunidad de describirte un color o un perfume, una pequeña porción de afecto que sabrás apreciar. sigo construyendo metrópolis de palabras y me interno en pequeñísimas avenidas pobladas de arbolitos, autitos con personas que conversan por telefonitos o se pintan los labios con diminutos lapicitos rojos mirándose en espejitos retrovisores aun mas chiquitos. en alguna pequeña plaza, dos enamorados se besan y se vuelven a besar. un niñito casi imperceptible perdió su pelota invisible en un laguito y un par de palomas enanísimas lo miran con cierta indiferencia desde una rama fina como una pestaña.y yo aquí, gigantesca, con este lápiz que sería capaz de destruirlo todo si solamente lo soltara de mis dedos, hinchada de poder frente a todo ese universo vulnerable.

si eres buena, novio malo

a veces en la vida de una chica no basta con el chico perfecto que se perfuma y se afeita para visitarnos y que les cae tan bien a nuestros padres. entonces salimos a la caza de alguno que tenga problemas, problemas con el alcohol, problemas con su sexualidad, problemas con las drogas o problemas con todo junto, lo que puede sintetizarse en problemas con la ley. entonces se inicia un periplo de juzgados en los que mientras esperamos que nuestro amado asista a la audiencia con el juez en duros bancos de salitas apestosas, pasan otros presos esposados, con los pies encadenados y la boca tapada por cinta pato que van rodeados de carabineros armados hasta los dientes que los empujan como si fueran ganado al matadero. y nosotras ahí, seguras que somos mejores que teresita de calcuta y florencia la de la lámpara. desde hace un tiempo clasifico a mis amigas según cuantos novios han tenido en prisión, si han sido delitos económicos, justicia penal, homicidas, traficantes o violadores. según esta clasificación las puedo ordenar en mas vírgenes, vírgenes medias y medio vírgenes. cuanto peor es el cargo contra el reo, mayor la virtud de la novia. a veces nos reunimos a tomar limonada y a tejer buzos para los fríos inviernos de nuestros chicos en prisión. entonces se dan este tipo de conversaciones :- ¿ no les conté cuando P. ( siempre ocultamos su identidad por si hay fiscales en la vuelta ) escapó y se fue arrastrándose casi seis kilómetros por la frontera del Chuy ? - ahh...ni me digas, una vez C estaba huyendo de su ex mujer y se pasó tres meses en una comunidad hare krishna en Ontario para que no lo atraparan - ¿ pero... le había pegado a la mujer ? - noooooooo, no le pagaba la pensión alimenticia del hijo - ¿ era futbolista entonces ? - ¿ cómo sabes ?- creo que también salí con el - perra !!! - no, es broma - ji, ji, ji - ¿ más limonada... ?

siendo gata es más fácil

sigo en mi operación limpieza y orden y encuentro un cuaderno de habla de dimitri , de gladis y de ulises. dimitri era una gatito dorado y abusador que cuando era bastante grandecito mamaba de su flacucha madre, gladis. ulises era el dueño de la pulpería que quedaba a la vera del camino, unas leguas mas allá. un empresario de la posmodernidad. estaba dedicado básicamente al contrabando de sábanas y cachaça por la frontera de río branco y manejaba los restos de una camioneta adaptada de una fort “ t “. era joven y emprendedor, pero tenía una expresión dramática en la cara. su pulpería era realmente una maravilla armada con unas chapas de dolmenit negras bajo un hermoso ombú. la rolliza y simpática mujer de ulises, una paisana que no tendría más de veinticinco años, era quien atendía la pulpería y también servía las copas. para hacer las cuentas usaba una calculadora que pronunciaba cada número cuando se apretaba la tecla correspondiente : “ tres, siete, nueve “ decía la máquina en aquel sitio solitario y descampado. ulises usaba su cascajo para dar lástima a los aduaneros cuando efectuaba las tareas del contrabando pero los domingos iba a la ciudad a pavonearse a la casa de los suegros en un flamante camión de dos ejes. su apariencia precaria era solo una treta más en pos de la supervivencia. siempre pensamos que gladis también había sido la madre del gato dólar, que era una fiera amarilla e inaccesible que a veces podíamos sorprender merodeando la cocina. inmediatamente corría hacia el campo y desaparecía entre los pastos como una liebre. el asunto fue que dimitri , el gatito mamón desapareció misteriosamente una vez que pasamos una semana en la ciudad . lo encontramos dos meses después reinando en la pulpería de ulisies, ahora asumido como gata y nombrado como duquesa . sus nuevos dueños sostenían la teoría que al gato hay que darle de comer hasta que reviente para evitar que se haga lambeta y acose los alimentos del almacén. puedo asegurar que al antiguo dimitri , travestido por necesidad, le faltaba muy poco para llegar a ese punto.

bajo el peso de la ley

en mis manos tengo un álbum de recuerdos, es lo único que hay para pasar el tiempo en esta sala de espera que tiene las paredes revestidas de un papel color pastel, tonos de salmón y un verde bien típico de motel. en el interior hay todo tipo de tarjetas de agradecimiento, algunas tienen a piolín y silvestre, a barbie, los super amigos, atardeceres con puesta de sol, el pato lucas, otras son polaroids de familias hispanas y hay dos o tres carátulas de discos de hip hop firmados por músicos de aspecto latinoide. todos agradecen al dueño de la empresa por haber sacado de la cárcel a alguno de sus amigos o parientes. en general las postales están firmadas por mujeres, madres, tías, novias, abuelas de los presos. este es un viaje no planificado al universo de jackie brown. después de dos horas decido sentarme en el frente del negocio, en el césped, para seguir esperando. llegan varias camionetas 4 x 4 con tipos macizos, que usan bermudas caqui, gorritas tipo cap, esposas en la cintura y lentes negros. el ambiente es decididamente familiar. estamos a solo unos pasos de la cárcel, es algo que me entero mientras miro las petunias del primoroso jardín. este barrio está todo dedicado a las fianzas, son varias manzanas de lindas casitas de un piso, con jardines y carteles impolutos, en las que trabajan las administraciones que garantizan la libertad bajo palabra de los reos. se parece un poco a la zona del country en punta del este pero no la habitan turistas glamorosos. se bajan dos tipos de un convertible negro, con los ray-ban calzados y mientras uno entra a la oficina a hacer el papeleo el otro se dedica a coquetearme. solo quiere contarme su vida, sin preguntarme de dónde vengo ni quién soy, me cuenta que es un caza-recompensas, que vienen a buscar los datos de uno que se fugó y vale 7.000 dólares. me cuenta que la semana pasada pudieron capturar a uno que valía 50.000. no le pregunto que delitos había cometido y después me quedo con la duda. lo miro con franca admiración y entonces me confiesa su más íntimo secreto. en realidad, esto es lo que hace para ganarse la vida, su verdadera vocación es la actuación. es más, tiene un bolo en una telenovela de telemundo que esta al aire. ahí actúa de malo, claro.

loop de trompeta

espero cada noche la trompeta de arturo sandoval en la mesa uno del cabaret parisien. es la misma mesa que compartieron, alguna vez, frank sinatra y ava gardner. serán quince noches con la misma rutina, un loop necesario . siempre bajo a la misma hora, pido el mismo trago y me quedo sola esperando el milagro. nada de lo que he vivido en mis veintidós años se puede comparar a esa experiencia solitaria y sensual.

una noche en promenade

el panorama después de las nueve es desolador. las tiendas cerradas, las marquesinas apagadas y las veredas, que antes estaban atestadas de gente paseando, son invadidas por mendigos de todas las edades. algunos arrastran equipos de música, megáfonos, micrófonos, valijas con maquillaje, elementos de vestuario. otros directamente arman camastros en las vidrieras de las tiendas más sofisticadas con bolsas de dormir o cartones. a lo largo de seis cuadras de la peatonal se ve llegar pordioseros arrastrando carritos de supermercado o valijas. algunos recitan trozos de obras de shakespeare o arthur miller, otros ensayan personajes de los castings donde nunca fueron admitidos. son los restos, los despojos depositados en el patio trasero de la capital de espectáculo. actores que nunca llegaron a nada, que nunca obtuvieron un papel o lo perdieron todo. ahí están también los que ni siquiera soportaron ser camareros o choferes de taxi, los que no pudieron disimular su condición. tal vez solo sean artistas pirados que insisten en conseguir un espacio frente a la platea, no importa como esté conformada. son más de seis largas cuadras de monólogos, maquillaje y soledad. se mezclan los veteranos, que generalmente cargan más equipaje con los recién llegados como una joven mujer rubia perfectamente peinada y vestida a la moda que parece salida de una telenovela de beverly hills. quizás sea su primer noche en este paseo de la fama del fracaso.

" la frenada "

en general acosaba a la gente que estaba en la esquina de la calle 24 y las gaviotas o en alguna otra parada del ómnibus que va hasta la barra. evidentemente se trataba de un turista, nadie lo había registrado en los fríos y desolados inviernos del balneario. no podría determinar que grado de retraso mental tenía pero distaba un poco de lo que llaman “normal”. como el clásico turista esteño vestía bermudas color blanco o beige, camisa de manga corta y zapatos claros acordonados con calcetines blancos. en la cabeza llevaba uno de esos sombreritos clásicos de lona claros que ahora están de moda pero que en aquella época solo usaban los viejos o los freaks. presenciar su breve e indeleble acto era una experiencia estética y aterradora. cuando nadie lo estaba mirando, emitía un aullido potente que mezclaba el golpe de un violento choque de autos con los posteriores gritos de las supuestas victimas, todo eso en un lapso de seis o siete segundos. después se alejaba riéndose a carcajadas con su enorme bocota, frotándose las manitos con satisfacción, mientras la gente trataba en vano, recuperarse del susto.

feromonas

ahora que ya entramos en confianza, me confesaré : además de las bibliotecas con ruedas y las fotos de bruce lee sin camisa, mi casa está llena de cosméticos. no he podido evitarlo, en la última década ha habido aquí un “make up boom “ que rebasó las áreas lógicas del tocador y el baño y se distribuyen por todo el espacio disponible y aún el que no debería utilizarse para esos fines. no puedo escribir sin un espejo enfrente, pero tampoco sin un frasco de perfume y alguno de esos maravillosos protectores labiales con gusto a mango que alguien me regaló. los que tienen sabor a banana y fresa están en otro escritorio, por si se me ocurre cambiar de lugar. mi gata huele a burberry y si estás en mi cama y manoteas desde ahí a la biblioteca del dormitorio con la intención de atrapar " barroco " de severo sarduy o " el idiota de sapientia ", es muy probable que agarres una crema mágica de menta para refrescar la planta de los pies. hay tarros con pintura de uñas en cada rincón del hogar, incluso en la sección del té, están paraditos como jugando a la mancha o al amigo imaginario. un día triste siempre puede ser una buena ocasión para saborear el labial sephora 41 rojo con ese gusto a vampiro de frutillas que lo caracteriza. llega un momento en que las mujeres tenemos mejores citas con nuestro arsenal de cremas y esencias que con nuestros novios !!! por eso los sábados a la tarde son sagrados, más allá de una sección de depilación o de manicura caseras, está ese placer hedonista de dedicar dos horas al corte perfecto de una uña o a la eliminación de vulgares pelos. felizmente superé la etapa incienso y cuando sobrevino la de las esencias aromáticas pude hacer una exportación a lo de mi masajista, que me las aplica a la perfección sin que yo tenga que leerles, siquiera, la etiqueta. sólo en una oportunidad pude compartir con un hombre ese gusto por las tareas de orden cosmético, creo que sucedió gracias a su audacia o porque logró romper la barrera entre sexos : me pidió que le depilara las piernas para saber como se sentía. fue una tarde muy entretenida y sexy, el resultado era asombroso y jugar a las muñecas en la cama con un ken de carne y hueso fue una experiencia inolvidable.

little nero

a los cuatro años, su madre tuvo la idea brutal y exquisita de disfrazarlo de nerón. el traje se conformaba por sandalias de cuero, toga, toca de hojas de laurel y en los brazos, una lira de cartón cubierta de papel dorado. el niño era la imagen de esa rara combinación de destrucción, locura y arte. ella fue la primera pero no la última mujer que intentó hacer de él, un artista. algunos años después alguien más le propinó otra experiencia tan patética y desconsoladora como la primera .

soy tu fan

siempre me gustó tu trabajo, siempre dije que eras el mejor. nadie es capaz de hacer un decorado, una puesta en escena como vos. sos el uno, no te lo digo porque este borracha, hace años que te sigo. si, yo también me acuerdo de vos... ¿ en serio ? si, cuando iba a la agencia y te veía ahí, trabajando en la oficina que queda pegada a la recepción. seguro. siempre te miraba. ah, mira... no me había dado cuenta. yo si. siempre estabas tan estupendo, tan bien acompañado, nunca pensé en que te podrías fijar en mi. bien que me fijaba, me acuerdo perfectamente como tenías el pelo ahhhhh....y de unos pantalones negros que usabas nooooooooooo, me tenias re fichada... me parecía que eras medio tímida... y si... al menos era la sensación que me daba cuando te veía ahí. increíble... ¿ estas sola ? no, esta es mi amiga. ah, hola, hola encantado, tutto. ¿ y que están tomando ? cerveza. whisky. bueno, déjenme invitarlas. gracias, yo ya pagué mi trago. ¿ sabés quien es él ? un crack. ah...mi mujer me hecho de la casa, así que ahora no tengo nada, solo voy a ver a los niños de vez en cuando pah...que cagada ...así que vine a ver a los amigos haciendo algo de música ¿ y ustedes ? nosotras salimos de otro boliche y decidimos entrar un ratito antes de irnos a dormir. una cerveza y nos vamos. ¿ las puedo llevar ? divino... pero nos vamos en un taxi desde aquí nomás. dale, vengan que tengo el auto acá nomás. ¿ te parece ? corre esa campera para el asiento de atrás, siéntense las dos adelante, hay espacio. gracias.¿ pero vos no estas demasiado borracho para manejar ? dale que las llevo, no voy a dejar a una admiradora a pie. ¿ como era que te llamabas ? ¿ y vos ? bueno, bienvenidas. si quieren agarren, yo voy a jalar un poco así me despabilo...yo me bajo... vamos... ya las llevo, tomen, tomen es como si fuera de ustedes. yo no tomo coca. todo bien nena, dale a tu amiga. mejor me voy en un taxi. no para. te dejo en tu casa. vamos. es en la cuadra que viene, a la derecha. bueno, hasta mañana. chau. un embole tu amiga. no, estaba cansada me parece es buena gente. bien. ¿ a donde vamos ? te quiero mostrar algo. es aquí nomás. ¿ en el shoppping ? si, dale pasá. ¿ cuando inauguran ? buenas noches, vamos al segundo piso. pero esto son andamios... camina detrás mío, es seguro. espero no caerme de cabeza al vacío, estoy medio encajada. hay red, no te preocupes. ¿ te gusta ? pahhh esta bueno, ¿ todos estos locales los decoraste vos ? si, tengo otro del otro lado pero no creo que podamos llegar desde aquí porque no hay andamios. mejor nos bajamos. dale. ¿ a donde vamos ahora ? vamos por un café y después te dejo en tu casita. bueno, todo bien. ¿ y que estas haciendo ahora ? estoy escribiendo ah...que bueno, veni mmmmm mmmmmmm chuick chuick chuick chuick ¿ me llevas a casa ? dale, vamos... toma por acá, a la derecha ¿ aquí esta bien ? si, gracias. mmmmm mmmmmmm chuick, chuick, chuick, chuick... bueno, chau... ¿ me vas a dejar pasar la noche en tu casa ? no cariño, ya esta, aquí estuvo todo. dale, por favor, me quedo en el sofá. no ya esta, ya tuvimos demasiado por hoy. pero no tengo donde dormir, no tengo donde, si no me dejas subir tendré que dormir en el auto, dale por favor, no seas mala. estoy hecho paté, necesito descansar. no, todo bien, pero me quiero levantar sola y tengo la casa desordenada. pero no me dejes así, como un perro... chau campeón.

carretera perdida VI

volvemos de una función de pésimo teatro en el pueblo. tocaron las doce en el campanario de la iglesia. La guaga se pierde en medio de aquella interminable guardia de honor de palmeras que plantaron por orden del poeta y el dictador. me tomas la mano y me invitas a bajarnos en el medio del camino. te sigo, descalza, caminando por la tierra arada bajo el cielo del caribe. me besas y te fumas un porro. llevo en la mano mis zapatos verde loro con punta. el techo esta estrelladísimo y marchamos solos por esa alfombra negra, blanda y tibia enterrándonos las lenguas de cuando en cuando. el silencio del campo y la oscuridad son un manto cálido y perfumado que nos alberga en ese lugar exótico y cotidiano.

carretera perdida V

vamos tras los cultivos de verano. tu, la cámara, el trípode, la película, yo y la valija del auto cargada a tope de draft guinness. nos empuja la música de ray cooder en su etapa de desierto californiano, antes que se dedicara a explotar el mambo y la rumba. tenemos marcado un circuito de caminos vecinales y vamos tras el maíz. pero el sorgo es hermoso y paramos a ver el perfil de la ruta con esos penachos violáceos y marrones que deslumbran cerca de malabrigo. después son diez kilómetros de lagartos plateados asomados al asfalto, perpendiculares a nuestro recorrido, suspendidos en el calor, pasando mahoma. todos son distintos, todos son espectaculares. paramos en palmitas por un vaso de vidrio frío, algo indispensable para saborear mejor la cerveza. se anuncia un gran baile, con los “ universitarios “ que se peinan como farrah fawcett y nos sonríen desde un afiche casero. nos refrescamos un poco en el baño del bar, intercambiamos labiales y aceleramos el paso rumbo al hum .

levantando tierrita

bailo apretada con un gaucho vestido de domingo. bombacha negra, chiripá colorado, camisa blanca bordada con rosas rojas, bigote generoso, perfume envolvente y sombrero de ala ancha colgado en la espalda. la orquesta toca una clase de corrido mexicano de esos que desafían cualquier chance de melancolía. el océano enmarca el patio de la escuela donde estamos todos los habitantes de la villa, dedicados a la colaboración, el beberaje y la danza. a mi lado, mis amigas porteñas, de minifalda de cuero, en los brazos de otros gauchos danzarines. sé que me ligué el galán del baile, pero trato de disimularlo y no sentir culpa. no sé si son las dos o las tres, si tomé cerveza o whisky, cierro los ojos y me dejo llevar por el experto.

sos informal, pero te adoro

íbamos a encontrarnos pero te emborrachaste a las tres de la tarde con una botella de whisky que te trajo otra amiga. de fondo sonaba algo así una pelea de varias gatas en celo. seguimos hablando por teléfono en varias ocasiones durante la tarde mientras te pasabas al pisco y la casa se te llenaba de gente y te paseabas con una bata egipcia repartiendo copas. y yo desde mi living siguiendo tu orgía online.

carretera perdida 32 1/2

atravesamos un bosque tropical con manglares y nos fuimos alejando del asfalto y la gran carretera a bordo de un mercedes amarillo. la conversación latosa de mi anfitrión, un español con botas tejanas, me aburría por demás por lo que me centré en observar el camino. pasamos un peaje sin pagar, sólo con un saludo de mano. un cartel anunciaba la academia el mástil y el ingreso a las marinas, siempre en dirección al virginia key. tomamos hacia el lado contrario donde sólo había camino polvoriento con árboles altísimos. cuando aterrizamos en jimbo’s estaba sonando zappa en la rockola, eran las tres de la tarde del domingo y un vietnamita sesentón, con un cap verde oliva, bailoteaba alucinado con una flaca contemporánea, tatuada, de pelo largo y look hipposo. Los dos se movían, acompasados y suspendidos, en el medio de una nube personal de ácido en la que solo ellos estaban incluidos. junto a la cancha de bochas, además de los parroquianos, estaba la heladera con cervezas de a dólar. un sonriente muchacho que nos ofreció pescado ahumado como único menú. el dueño, jimbo, charlaba con otros clientes detrás de la barra mientras les vendía cebo de pesca. de fondo, los restos de la escenografía de flipper, una suerte de aldea seudo-balinesa pintada de colores fuertes con un vw estacionado enfrente y decorado a tono. a nuestros pies, el pequeño muelle con lanchas .

que boquita

los labios más impresionantes que vi alguna vez, fueron los de rudolph nureyev. seguramente fue una foto, cuando era niña y él bailaba y brillaba con margot fontaine. todo nureyev era hermoso, sus piernas, sus pies, sus manos de pájaro. Quizás las imágenes de aquel hombre en una película hayan sido el primer estimulo erótico del que pude dar cuenta en mi vida adulta. nunca encontré a un hombre o una mujer a los cuales besar, con esa belleza en la boca. hoy es el aniversario de la muerte de nureyev. la última vez que lo vi, fue la primera. yo tenia diecinueve años. lo besé en la soledad de la noche, bajo las estrellas, en la explanada del teatro solís.

motorhome

todo en mi casa tiene ruedas. a veces me averguenzo un poco de ello. sospecho que alguien astuto puede inferir cosas terribles de mi personalidad gracias a este pequeño " detalle " del decorado. las sillas no las elegí yo, ni la butaca de Le Corbusier ni siquiera mi sillón azul francia giratorio con posabrazos cromados. eso lo eligió un amigo que quiere ser decorador, como quien quiere ser portero de un edificio del que es dueño. en fin, volviendo a lo nuestro : todo trae ruedas. lo máximo fue cuando pude instalar yo misma las ruedas gigantes con frenos en las bibliotecas. no hay pisos en desnivel, pero igual compré los frenos. quizás una mañana extraña, despúes de largarse un inesperado eructo, el edificio se incline como la torre de pisa y yo estaré lista para la ocasión.

haute couture

Adita es una chica muy habilidosa y encantadora. pero también debo reconocer que tiene sus mañas. cuando obtiene una cita con un hombre no le gusta que éste se levante de la cama y se vaya en el medio de la noche. ella pretende hacerle un café, verle la cara con lagañas y hasta mantener una conversación matutina. tampoco le da la cara para decírselo previamente porque, al fin y al cabo, recién están empezando a intimar. entonces, cuando tiene un invitado a su casa se asegura que el susodicho coma y tome en abundancia. de esta manera, una vez terminada la faena, su víctima caerá en un sueño muy profundo. el resto de la noche Adita realizará un maravilloso pespunte de tres hilos, bien resistente con el hilo de sus tiempos de girl scout y dejará al infeliz absolutamente cosido a su colchón y sábanas.

en la mesa

están desmayadas las radiografías de mi columna, tan afectadas por el calor y el aburrimiento, como yo. veo los pies de gente que usa túnica blanca que se mueve y escucho un murmullo extraño, como si evitaran que se despierte un bebé famoso por su mal humor en las mañanas. no creo que esto tenga un final feliz pero ...¿ cual podría ser un final feliz ? la puerta, lo único que me haría feliz es llegar a la puerta, no importa si en muletas, en silla de ruedas o en la joroba de un dromedario verde. quiero salir y ser otro huevo frito estrellado en el asfalto del mediodía.

el buen gusto de lo amargo

hay dias en que necesito saborear un buen trozo de fracaso para sentirme bien. " lo que no fue " es para mi una especialidad - una especie de bola-de-nievismo según expertos - que en muchas ocasiones le gana en interés a lo que " está pendiente " que es el resto de la vida. quizás no guarde imágenes o recuerdos de lugares y personas que han sido importantes en mi vida, pero seguramente hay un gigantesco mueble con promesas rotas o promesas que nunca se formularon, encuentros diluídos en la nieve o en un café con leche, a veces desencuentros existenciales - momento o espacio equivocado - vacíos de diferentes tamaños y longitudes. gran parte de la conversación que mantengo con mis amigos se debe al intercambio de estos trozos de fracaso, algunos a veces son capaces de cortarme una porción de uno que yo desconozco y servírmelo en un platito, junto a una taza de té.

carretera perdida II

el que maneja está un poco loco y muy tatuado, lleva un tigre en la espalda y dragones en los brazos y cree que los dead kennedys son la única música posible en el universo. pero le tengo confianza, algo visceral que me dice que me llevará a buen puerto sobrio o borracho, de día o de noche. dejo que se haga cargo del volante y de a ratos elijo un tramo de ruta para distraernos un poco de nuestro viaje desde el este al este. son cuatrocientos kilómetros de sol fuerte, casi vertical de a ratos. vamos al confín mismo del territorio, más allá de lo civilizado, más allá de lo salvaje. el auto responde y el ánimo del equipo está alto. no me gusta charlar mucho en la ruta, prefiero distraer los ojos contando postes o pájaros en los alambres. no es nuestra primer carretera juntos pero la vivimos con novedad, más allá que exista la posibilidad de quedar rostizados por el calor de 38 grados que derrite el asfalto como si fuera simple crema pastelera. vamos hasta el paraíso mismo de la piedra, a una especie de capital mundial del formón y el pico. después de la recorrida habrá un almuerzo bajo unos árboles centenarios y una siesta campesina que nos permitirá olvidarnos por un rato, de todo.

abducida y abandonada

el intruso esperó hasta a las doce, cuando el cielo se llenó de cañitas voladoras y todos estábamos distraídos con los juegos luminosos y en ese momento se instaló. un apagón muy breve y ya estaba alojado en la heladera. después le resultó muy fácil hacer el resto. mis primeros sínotomas no se hicieron esperar. una extraña baba transparente y amarga vertió de mi garganta, con los recuerdos del sabor de una bebida-pomelo. una fiebre alta que me empapó el cuello y un penetrante dolor en la cabeza borró cualquier pensamiento alegre. así durante las siguientes veinticuatro horas. el intruso no dudó en rechazar en forma indiscriminada una galleta libanesa o una rodajita de queso blanco. cerró las compuertas de mi organismo y trabajo meticulosamente sin ser molestado. el sabor terrible de la boca terminó por vencerme y como un buen veneno, me dejó dormir. tuve sueños extraños y extranjeros. en ellos tomaba clases de pilates y hacía todo tipo de cosas absurdas con mi vida. al despertarme, sus pantalones verdes habían desaparecido.

por algo se empieza

ensayemos una serie de buenos-nuevos propósitos para el año nuevo : a) disminuir el consumo de sal ; b) moderar el consumo de alcohol ; c) abandonar la vocación de pigmalión al menos en un 50 % con respecto a la habitual ; d) atender mis asuntos y dejar que los demás...resuelvan los suyos !!! ; e) tomar clases de milonga de cualquier modo ; f) no engancharme al eventual profesor de milonga ; g) bajar las revoluciones cuando algo me enoja ; h) no decirle barbaridades a la gente ni ponerle nombretes que no les gustarán como " Tormentita del desierto " o " Bala plateada " ; i) usar el humor para hacer el bien, no para mofarme de los demás ; j) mirar menos TV ; k) regalar la ropa negra y instaurar los zapatos rojos para toda ocasión y ser más buenita, más buenita y más buenita como cuando le cedi mi mesa a Paulinho Moska.